Рыжий пёс лежал в тени у дома -
Чёрная понятливая морда.
Мы с ним вовсе не были знакомы.
Я ему кивнула - он не гордый,
Встал и зашагал со мной на пару.
Вроде чей-то (а в душе бродяга).
Вроде бы совсем ещё не старый
Рыжий пёс - обычная дворняга.
Я его спросила: «Пёс, дружище,
Что тут бродишь, ты же не бездомный?
Может, ты хозяина здесь ищешь?» -
И поймала взгляд его бездонный.
Кто сказал, что нет души у зверя?
Это море не впадает в реку,
Это люди больше в Бога верят,
А собака верит в Человека.
Сколько людей - столько и одиночеств. Вольному - воля, а нежити - не житьё.
Знаешь, в числе неисчислимых прочих есть и одно единственное - твоё:
Пьёшь ли ты кофе или идёшь с обеда, веришь ли в Бога или разгром в душе…
Нас, таких, много - якобы-в-чём-то-бедных. Семь миллиардов. Ладно, не семь, а шесть.
Мысли о разном вытянулись с экватор. В тёплых ладонях - вечная мерзлота.
Падает с неба манна, на вкус, как вата. Нежность - когда ты хочешь обнять кота.
В целом такая полная безнадёга, каждому мнится, что только ему дано.
В самом же деле нас в мире излишне много. Каждый в своём одиночестве - слишком сноб.
В стае нам тесно, а в норах - тепло и скучно. В этом лесу ты на пальцах зовёшь глухих,
Ищешь ручного, а смотришь - опять двуручный. Значит, ещё побьёмся, ещё стихи…
Рифмы всегда звереют с приходом ночи. Если затянет - выдюжим, невпервой.
Сколько людей - столько же одиночеств. А одинокий, значит, опять не твой.