Ночное…
Не стреножить в ночном коней,
Чёрно-белых коней моих,
Что несли по дороге, дней.
Дней прошедших, порой шальных.
В поле очень трава сочна,
Разнотравье, рябит в глазах.
Аромата, плывёт волна.
И ушедшее в двух шагах.
В двух шагах. И в тумане даль,
А, цветами… Седой ковыль,
Я табун попастись пускал…
Пригляделся… А, это… Пыль…
Не обманка пленяет взор,
Сочной зеленью и цветком,
Кони вскачь! Их любимый корм!
Но… Подёрнуто всё стеклом…
Была как ветер. Была как дым,
Как сполох редкой синей птицы,
Осталась ковылём седым,
Взамен не надо мне синицу…
Жаркий август, вновь звёзды падают,
Вечера вновь наводят грусть,
Синью утро туманы спрятали,
Как событья за время.Пусть.
Слижет лаской, волна, отметины,
Гладким, чистым, станет песок,
Чётче только камни заметные,
Вновь завязан узлом поясок.
Разобьётся бокал вдрызг искрами,
Вспышкой молнией вдруг глаза,
Виноградинкой чёрной играми,
И слова что не мог сказать.
Снег годами, дорогой сыплется,
Превращая былое в быль,
В сизой дымке мираж увидится,
Мягкой лапой седой ковыль…
Стелет в поле седой ковыль
светлых ковров пуховую пыль;
нежно манит меня собой,
ложно-мягкой ковыльной мглой;
соблазняет седой волной
и качает мой взгляд хмельной.
Закрываю глаза, и вот
будто плед мой, как тёмный плот,
по волнам ковыля плывёт,
как по пене туманных вод.
И всё громче меня зовёт
ковыля океан вперёд.
Где я? В мягкой перине сна?
Или в тёплой седой волне?
Ветерок! Ответь, коль не лень,
как запомнить мне этот день?
Как ковыльную волн-ковров
сказку - вписать в рай будущих снов?