сто имен в записной книжке,
(кто-то помнит твои именины?)
я мечтаю, но кажется лишку,
без довольствия и без
причины,
отдаю, и теряю беспочвенно,
сухость вялых приветствий дика,
я сто первым корявым почерком
запишу, но устала рука,
мельтешение лиц пред глазами,
Судьбы, колкости чьих-то сестер,
одиночество, словно цунами,
словно вечный на поле костер,
сто пятнадцать, сто восемь, сто тридцать…
книжка пухнет, как опухоль, рвет,
иней властвует на ресницах,
а на сердце пластом жирный лед.
рассвело, дворник машет метлою,
разгребая чужое гнилье,
над моею седой головою
дерзко кружит теперь воронье.
ОЛЬГА ТИМАНОВА