рука в руке, последний поезд шел
куда-то в даль, сквозь прерии и фьорды.
мой голос был негромкий и нетвердый,
но мне чертовски было хорошо.
вы ждали зря, а время? без пяти.
сияла ночь, состав ушел на запад.
я был в бреду, я слышал этот запах,
но поезд шел и я не мог сойти.
забыв себя, писал по пачке в час
совсем неясных, грязно-белых писем.
я был дурак и крайне был зависим,
но так легко от этого сейчас.
простите мне. я все испортил сам.
сожгите всё. сожгите без возврата.
моей любви бессмысленной бравада
была нужна, пожалуй. но не вам.
холодный дождь попал за воротник.
- кругом обман. сказали, без осадков…
- вас очень ждут. идите на посадку.
рука в руке. вздыхает проводник.
кто-то пишет мою историю - забывается в описаниях, отвлекается рисованием, чертит линии вкривь и вкось. вырывает страницы? - заново. и ломаются перья старые, и чернильные капли падают в гладкий текст, как незваный гость.
и начать бы с нуля. а стоит ли? - проникают печали в радости, беспорядком слова мешаются. строки накрест перечеркнув, их закрасит вдруг что-то яркое, ввысь взметнётся стрелой и, падая, жизнь расцветит багровым пламенем, выжигая на пять минут.
руки цепью у горла скованы - не отнять, не исправить прошлое, бросить время дорожной пошлиной и рвануть, выжимая газ. пусть смешается всё за окнами - износившись, забыться только бы, от щита заслониться копьями - пусть пронзают. не в первый раз.
кто-то пишет мою историю - отвлекается, ошибается, капли чёрные вниз срываются - обесценить сплетенья слов. я без смысла творю безумное - с облаками лечу испуганно, городами напившись шумными, уплываю в безбрежность снов.
и начать бы с нуля. - а стоит ли?
это только моя история.
Никогда человек не поймет как он поступил, пока с ним не поступят точно так же.
Не всегда люди верят лжи по той причине, что любят быть обманутыми, но часто потому, что уж очень она убедительна.
Бедные и богатые есть в любой стране, благополучие народа - в их процентном соотношении…
Каждый раз, когда ты не берешь мобильный
И на десять пропущенных нет ответа,
Мое сердце сжимается сильно-сильно
И внутри метрономом: «Мамуля, где ты?»
Разрывает мне грудь неизвестность злая,
Мысли роем - и каждая жалит больно.
В телефоне гудки, и, почти рыдая,
И картины рисую себе невольно
Пострашнее, чем в ужасах Кинга, мама!
А с фантазией, знаешь ведь, все в порядке!
И такая внутри меня мелодрама,
Что не верю, что ты во дворе, на грядке,
В магазине, к соседке зашла на часик -
Мне мерещится вечно совсем другое…
Знать, что мама жива и здорова - счастье
И, бесспорно, залог моего покоя!
ты - пуля, позабытая в стволе, кость в горле, шаг с карниза - и, похоже, скрывается под иссечённой кожей изящный металлический скелет. ты - смех сквозь слёзы, сталь и серебро, клинок холодной безупречной ковки, вся жизнь моя в одной татуировке, вся боль и ярость под моим ребром.
я - лёд, застывший на твоём лице, ремень, донельзя стянутый на шее, мне никогда не быть твоей мишенью, но ты, как прежде, попадаешь в цель, ты бьёшь наотмашь - что ж, ударь ещё, мне не пристало прятаться в углу, и ни для ударов, ни для поцелуев, что ты подаришь, мне не хватит щёк.
ты - солнца луч на острие меча, последний шрам, оранжевая роба…
я за собой закрою крышку гроба.
ты - тишина?
я буду в ней звучать.
Мир устал от поддельных блёсток,
Красоте его веришь редко.
Ведь фальшивкою стать так просто,
Где важней всего этикетка…
Кто-то, напрочь забыв о чести,
Предаёт и себя, и друга,
Под чужие танцует песни,
У пороков идёт по кругу.
Кто-то, кичась рельефным торсом
И в свою уникальность веря,
Продаётся моментным спросом,
Блеском глянцевым славу мерит.
Кто-то, пользуясь ног длиною,
Получает под солнцем место.
Если ты хороша собою,
Всем плевать из какого «теста».
Кто-то думает в деньгах счастье,
Покупает льстецов и служек.
Упивается данной властью
И дешёвых смешит подружек.
Кто-то тонет в хмельном дурмане,
Перепутав закат с рассветом.
И в успешном самообмане
Не желает чужих советов.
Ну, а кто-то собой быть хочет,
Не боясь, что под маской шрамы.
Осознав, не для клубов ночи,
Не стесняясь душевной драмы…
Мир устал от поддельных блёсток,
Красоте его веришь редко.
Ведь фальшивкою стать так просто,
Где важней всего этикетка.
Укорачивает себе срок жизни обычно тот, кто торопится жить.
Как совсем по другому смотрится мир, когда рядом родной, любимый тобой человечек!
Мы можем говорить неправду из добрых побуждений,
Находясь в плену чьих-то заблуждений…
люблю когда выходной
когда мы снова вместе
пусть мир нас подождет
опять на том же месте
Любовь не в красивых чертах, не в изящности линий.
Любовь это путь, он извилистый, скользкий и длинный.
Проходит влюблённость, «на нет» сходит страсть постепенно.
И только решенье быть вместе навеки - бесценно.
Любовь - отдавать безвозмездно, не требуя сдачи.
Любовь - открываться, поступков и мыслей не пряча.
Не сравнивать, не проверять, точно знать, своё лучше.
Болтать ни о чём и молчать, ведь душа слышит душу.
Любовь не в цветах и открытках, она в пониманье,
Что твой человек продолженье тебя, в нём дыханье.
Любить - помогать всеми силами в личностном росте
Без ревности, зависти, глупых придирок и злости.
Любовь не в красивых чертах, не в изящности линий.
Любовь это путь, он извилистый, скользкий и длинный.
И тот, кто прошёл с вами рядом притирку, сомненья,
Способен любить, вдохновляться и быть вдохновеньем.
Кому-то кажусь я циничной,
Стервозною и саркастичной,
Но дома тебя встретит ужин
Для самого лучшего мужа.
Упрямой кажусь я и твердой
В решениях, властной и гордой.
А дома все эти замашки
Исчезнут, поглажу рубашки,
В руках твоих мягкою глиной
Согреюсь, мой скульптор любимый.
Ведомой, покорной и нежной,
Покладистой и безмятежной.
Вот так, невзирая на образ,
В поэзии, в жизненной прозе
Рождается истина, милый:
Собой быть - синоним любимой.
Ведь женщина может быть сильной,
Успешной, богатой, красивой.
Но ищет того, кто сильнее,
Кто быть ей позволит слабее.
В больничной палате. Под номером два.
Я видел влюблённых. Он и она.
Она на кровати лежит без сознания.
А он рядом с ней разделяет страданье.
Смертельно больна - ему врач так сказал.
Теперь он ухода её ожидал.
Он ждал её смерти и злился на Бога.
За то, что ждала её в небо дорога.
За то, что останется он одинок.
За то, что с потерей смириться не мог.
Но в этой палате они не одни.
Стоял там и Ангел, один у стены.
Тот Ангел в палате не просто стоял.
Он смерти той девушки всё ожидал.
Но он позабыв про задание своё.
Стоял и печально смотрел на неё.
Не видел доселе столь сильной любви.
И смутные мысли на сердце легли:
Зачем разлучать их? Зачем разделять?
Зачем от любимого её забирать?
И Ангел в печали и слёзы текут.
И время уходит. Минуты идут.
И крикнул вдруг Ангел: «Скажи мне ! За что ?»
Но Бог не ответил. Уж солнце зашло.
Рыдая беззвучно тот Ангел стоит.
И веру утратил. И сердце болит.
Отчаянным жестом срывая с плеча.
Он крылья отбросил прочь от себя.
Нагнулся над нею роняя слезу.
Рукою провел по больному лицу.
Достойна любви, он ей прошептал.
И ласково в губы поцеловал.
И дрогнули веки. Открыла глаза.
Сказала: «Любимый» и боль вся прошла.
От счастья влюблённые плачут, как дети.
Они лишь вдвоём. На всём белом свете.
Не видят, как сзади Ангел упал.
Не слышали слов, что он тихо сказал:
«Любите друг друга. А я ухожу.»
И Ангел растаял в тёмном углу.
А парень от счастья слёзы роняет.
И фразу одну вновь и вновь повторят:
«За то, что вернули любимую мне.
Спасибо, Господь" - говорю я тебе.
Печально взглянула она в уголок:
Не Богу спасибо. Не он мне помог…
Сказала слова сквозь слезу и печаль:
«Спасибо Мой Ангел, мне тебя жаль»…