Все дети копируют взрослых, но один так и остается копией, а другой становится самим собой.
Бывает, путаем немножко
В текущей суматохе дней:
Любовь не в том, чтоб гладить кошку,
А в том, чтоб убирать за ней.
серый город прячет в слякоть контур утренних маршрутов,
я иду и тянет плакать. плечи зябко в шаль закутав,
легкой тенью отражаясь в мерзлых лужах, бродит осень
по проспектам. мостовая листья ловит. ветер носит
пыль дождя, слепую морось, размахнувшись, вслед кидает.
в шуме улиц слышу голос: «в этом мире ты чужая».
спорить с ним уже не стану, есть ли смысл с правдой спорить?
до июня спят фонтаны - городской кусочек моря.
над кривыми зеркалами капель стынет неба просинь,
я несу в ладонях пламя, мой огонь не гасит осень,
мой огонь - любовь живая, мой огонь - кусочек солнца.
обжигает, разгораясь, светит хмурым незнакомцам,
ярко, ласково и ясно, как маяк в промозглом смоге.
заблудившимся несчастным освещать сквозь дождь дорогу -
только это я умею. в этом мире я чужая.
для меня пути прямее нет, чем греть других и таять.
тлеть вполсилы - между нами, хуже, чем сгореть напрасно.
я несу в ладонях пламя.
скоро я совсем погасну.
Единственная свобода, которая дана человеку бесспорно - это свобода выбора. Даже в безвыходной ситуации он волен поступить так, как подсказывает совесть.
Забудьте про гороскопы, хиромантию и прочие гадания… Абсолютно всё решает Бог! Даже если мы Его ни о чем не просим.
Посреди скреплений камней вбивается гвоздь: так посреди продажи и купли вторгается грех.
При трясении решета остается сор: так нечистота человека - при рассуждении его.
Глиняные сосуды испытываются в печи, а испытание человека - в разговоре его.
Уход за деревом открывается в плоде его: так в слове - помышления сердца человеческого.
Прежде беседы не хвали человека, ибо она есть испытание людей.
Птицы слетаются к подобным себе, и истина обращается к тем, которые упражняются в ней.
Беседа благочестивого - всегда мудрость, а безумный изменяется, как луна.
Среди неразумных не трать времени, а проводи его постоянно среди благоразумных.
Беседа глупых отвратительна, и смех их - в забаве грехом.
Пустословие нечестивых поднимет дыбом волосы, а спор их заткнет уши.
…не помню, кто именно это сказал, но эти слова заставили Меня задуматься… на самом деле, задуматься о многом…
Знаешь, на своем пути, как и все, Я встречаю множество разных людей… - они приходят и уходят… Лишь немногие остаются рядом …
С рождения, помимо души, в нас вкладывают, что-то необъяснимое, непонятное многим… - Я называю это нашим огнем страсти … огнем жизни…
Однако время неумолимо бежит вперед …
В ком-то этот огонь угасает, так и не успев набрать силы… не успев разгореться…
Другие же превращают этот огонь в пламя…
Кого-то этот огонь сжигает изнутри… сжигает болью…, дотла…, оставив вместо души лишь осадок пепла…
Других, наоборот, он двигает вперед, помогая добиваться поставленной цели…
А кто-то теплом своего огня согревает души близких и родных… заставляя их как можно чаще улыбаться и верить в то, что это тепло может изменить мир, чей-то мир…
Люди, у которых по каким-либо причинам нет или не хватает сил зажечь в себе этот огонь, этот свет, вновь чувствуют, и словно мотыльки слетаются на огонь… На огонь, который горит в сердце, внутри другого человека…
Порой ты не замечаешь очевидного и лишь со временем понимаешь, что человек, который стал для тебя близким, на самом деле, давно был рядом…
А бывает и так, что он как гром средь ясного неба просто врывается в твою жизнь и ты уже не можешь с этим ничего поделать…
Через некоторое время, «согревшись», забрав себе частичку чужого огня, часть этого тепла, кто-то понимает, что пришло время уходить…
Одни уходят незаметно, как бы невзначай…
Другие оставляют память о себе навсегда … Это могут быть лучшие мгновенья в твоей жизни, за которые ты будешь безмерно благодарен судьбе до конца дней…
Или напротив - порезы, глубокие раны… Конечно, со временем они затянутся, но шрамы в любом случае останутся, останутся с тобой навсегда, как память о каждом…
Лучше же, когда все происходит иначе, и люди сознают то, что не смогут продолжить жизнь без этого света и тепла, без этих двух искорок счастья, что горят во взгляде напротив…
Как бы трудно и больно порой не бывало, одно Я знаю точно…
«Нельзя купить и ограничить Чувственность души, ее страсть…»
Мысли приходят и уходят, а голова остается.
Кто об уме забыл давно, скажи хоть глупость, но смешно.
Ад - это чертовски дьявольское место.
Господь Бог живет в деталях.
А жизнь состоит из чужих зарисовок, нарезанных букв с цветастых страниц, из мнений, быть может, бесценно-дешевых, из глянцевых фото на тысячу лиц, из серых подъездов и путаных лестниц, прокуренных лифтов, летящих на дно, из вечно бегущих куда-то прохожих, не вовремя гаснущих бледных окон.
Когда неустанно спешишь дотянуться, сорвать, как воришка, еще один взгляд, чтоб греться ночами в бетонной коробке, тайком доставая в ночи наугад. Лелея в груди под замком своих мыслей, добавив цветов и умножив на сто, вживлять в себя искру неясной надежды, что новая встреча была не пустой.
И всё ж понимаешь, что нет, не бывает, совсем не похожи, как солнце и дождь, соседи, игравшие в детстве с котенком, сегодня не больше, чем «Здравствуй, Алёш!». Она убегает стремительной тенью, влекомая солнцем больших городов, не веря, что раньше взбиралась на крыши, чтоб комкать в ладонях куски облаков.
А жизнь состоит из утраченных чисел, потерянных пятниц, залитых тоской, из беглых недель и июльского зноя, что был похоронен в пыли городской. Все чувства швырялись в еще одно завтра, чтоб ночь напролет составлять диалог, в котором сумеешь девчонке из детства, сказать, наконец-то, всё то, что не смог.
Чья ты тайна и чья отгадка,
Сила чьих восхищенных Фраз?
Почему я ловлю украдкой
Тишину незнакомых глаз?
Под твоим не смеялся небом,
Не грустил под твоим дождём,
Индевея от ширпотреба,
Кутал душу чужим плащом.
Разумевший любить бродяга
Много видел и многих знал…
Почему под коротким взглядом,
Как мальчишка, не устоял?
Захотелось поверить в сказку,
Чтобы сердце от счастья - вон!
Чтоб без гордости и без маски
Громко-громко кричать - влюблен!
Пусть глаза мои тихо гаснут,
Им не пить из твоих глубин.
Затуманится образ ясный,
И мечта превратится в дым.
Кто я? Так прохожий случайный,
Верный подданный чувств своих,
Просто кто-то совсем нечаянно
Разбудил, растревожил их.
Что ж, пускай по ночам приходит
Эта трепетная пора.
Перемелется, перебродит,
Отгрустит и сойдет с пера.
Для тех, кому не о чем друг с другом поговорить, всегда имеется стандартный набор вопросов и ответов.
Порой даже не знаешь чему больше радоваться в свой день рождения - тем годам, что уже прошли, или тем, что остались…