Как белое с чёрным, как зной или вьюга,
Как влага для жизни с песками сухими,
В подобном контрасте, дополнив друг друга,
Во мне уместились четыре стихии.
Одним только взглядом, без лишних истерик,
Бросаю то в жар, то в немыслимый холод.
Сегодня я — штиль, обнимающий берег,
А завтра — цунами, разрушивший город.
«Будь самым свирепым, безжалостным штормом! -
Мне демон шептал, — И не думай о жертве!»
Взгляд ангела был добродушно — покорным:
«Нет! Лучше быть ветром, ласкающим ветви…»
И так год за годом (быть может, со скуки),
Плохая — хорошая, с мёдом и «жалом»,
Я будто огонь, согревающий руки,
Который на днях может вспыхнуть пожаром…
Прощание. Голос трубы.
Рукою машу через силу -
такая обида, помилуй,
легко ли так сразу забыть…
Такая прекрасная жизнь.
Такое огромное лето.
Такая любовь… Обернись,
уверуй в нее напоследок.
Уверуйте, сделайте вид,
что вам хорошо и счастливо,
засмейтесь, замрите на миг
на фоне горы и залива.
И пусть я пройдусь под конец
на этих веселых поминках
под стоны трубы и волынки,
зубами зажав бубенец.
Как будто я снова люблю
и небо, и дальние дали,
как будто я вас веселю,
а вы и взаправду не знали,
что это фотограф-мастак
услышал отбой за горами
и сделал сознательно так,
чтоб я получилась не с вами.
я, как будто бы под водой -
ни вздохнуть глубоко, ни вскрикнуть.
остаётся глотать свой вой…
и читать про себя молитву.
я как будто бы в небесах -
нет опоры. везде лишь воздух.
смысла нет вообще в словах…
даже, если они серьёзны.
в окружении всех планет.
в комической невесомости.
где бессмысленно ждать ответ…
ни боли, ни зла, ни совести.
словно в тропиках, но во льду.
среди каменных серых башен.
без оглядки во тьму иду…
и со мной, даже тень не пляшет.
я как будто бы не живой.
как сомнамбула, или зомби.
со рваной вдребезги душой…
и отсутствием мест, для пломбы.
В безликой темноте смотрю на время…
И без вины лежит на мне вина…
Как будто я иду в толпе со всеми,
Но чувствую, что я совсем одна…
Как будто дует ветер и морозно,
Поэтому блестят мои глаза,
Но это на душе сегодня слёзно,
А раскисать на праздники нельзя…
И я пойду, витринам улыбаясь,
Собою мир уставший украшать…
Моя вина лишь в том, что я не каюсь,
Когда готова вслед за ним бежать,
Как глупая карманная собачка,
Которую забыли покормить…
Возьми меня на сдачу, будто жвачку…
Понадоблюсь однажды, может быть…
Уходят в даль туманную минуты,
За ними сутки, месяцы, года…
Как много в этом мире есть «как будто»,
Как мало есть «люблю» и «навсегда»…
Ирина Самарина-Лабиринт, 2014
Не хочется быть одному, а хочется быть с тем, с кем можно. быть одному.