Пылятся отслужившие свой срок
Останки скарба в сети паутинной.
Разрухи ощутимая картина,
Где затхлость душит воздуха глоток
Из скола на замызганном стекле.
Как будто, жизнь осталась где-то в прошлом.
Окурком быта, сиротливо пошлым,
Лежит печать упадка в хрустале
Сомнительных страстишек и услад,
Давно почивших в скорбном запустеньи.
Лишь призраков таинственные тени
Не покидают свой унылый ад
И охраняют сонный неуют,
Изъеденный детенышами моли,
Влача печаль в поруганной юдоли,
Пока однажды стены не падут,
Подточенные ветром и дождем,
Распавшись в прах и став ему могилой,
Похоронив собой приют постылый
И даровав в покое вечный дом.
В «Зоне отчуждения» - весна!
Стены бывшего завода обвалились,
Сталкерам сегодня не до сна,
им туда, где ветры помолились.
За истерзанную жизнь простых людей,
за уставшее, от горя, многоточие,
за проблемы истинных идей,
и за суть пути, за средоточие.
Путь «По зоне» требует души,
чуткости, внимания и страха,
а вокруг ромашки… ни души…
Не чирикает давно тут да же птаха.
Химикатами пропитана земля,
и озёра тут, как на Сатурне -
черно - бурые, сухие тополя,
и слова тут больше - нецензурны.
Выброс ранил белое лицо,
покалечил рваные устои
и сомкнулось адово кольцо,
только Сталкер, он всё тот же Стоик.
Выдернули шнур из-под земли,
дверь открылась в земляные долы
и увидели мы мир, он весь в пыли,
в копоти любовь и частоколы.
Монстры ждали нас, но острые ножи,
вырезали часть хлопот и «смысла»
а причуды красоты и лжи,
высчитали в днях простые числа,
по которым завершится серый день,
может год, эпоха или эра…
Вышли из потёмков, вот и пень,
на котором галстук пионера,
обветшал уже, познал беду,
качество измены, пропаганды,
но всё верит в вещую звезду,
находясь у Бога в прейскуранте.
На заржавленных путях стоит состав,
обгорел, когда - то, по приказу…
Есть у Сталкеров свой собственный устав,
писаный ночами по лампасу.
В «Зоне отчужденья» тишина…
Раскатали тракторами бывший призрак,
только вот на ком висит вина
и не молится за МИР архиепископ?
Кемерово - Кузбасс