Дни становится лучше, когда вы надеваете открытые и приветливые лица.
За последней чертой нас ждут все и всё, что мы искренне любили здесь, на Земле.
Живите здесь, чтобы не остаться в пустоте там…
Жизнь - это батут.
Гармония жизни, постоянно прерывается безумными сценами интермедии.
зашел в тупик мой поиск оправданий:
ни города, ни дома своего!
я - бестолочь, коль тысячи признаний
важнее человека одного.
мне хочется успеть и то, и это!
но вместо истины, как из окна такси,
я наблюдаю, как моя Планета
стремительно съезжает по оси.
несет такси по замкнутому кругу,
я что есть сил кричу: - останови!
мне трудно различить врага от друга,
и (боже мой!) тщеславье от любви!
что мочи есть водитель жмет на тормоз…
я выхожу, и что есть сил идти -
иду пешком, сквозь весь Открытый Космос,
чтоб вновь свою Планету обрести.
Жизнь - это всегда выбор. О чем-то мы жалеем, чем-то гордимся. Что-то будет преследовать нас вечно. Мы такие, какими сами выбираем быть.
Она абсолютно другая. В тот момент, когда я думал, что знаю о ней все. Я не знал ничего. Только сейчас, я начал ее открывать. Она - тот источник, которым наполняюсь. Другие источники - яд. Все, что осталось у меня от других женщин - брезгливость. Как я вообще мог подпустить в свою жизнь кого-то, кроме нее? Как я мог говорить те слова, которые имеют свой вес только с ней? И в один момент я замолчал. Она думала, что я больше не люблю ее. Она позволила себе не любить меня. Бывают такие моменты, когда ты сворачиваешь свои горы в узелок и… Так вот не нужны были ей мои горы. Она не просила дарить ей цветы. Чайные розы. Туман. Мне хотелось большего. А она соглашалась на меньшее. Я никогда себе не позволял эмоций. Я думал, что если начнем мы вдвоем, будем тушить пожар огнем. Мне всегда нужно было трезвее быть. А еще, я никогда не мог понять почему на месте раны появляется шрам. Ты трогаешь то место, а тебе уже не больно. Только память. Иногда с улыбкой, но чаще всего наоборот… Я не понимал силу женских слез. Я не смог понять, почему рушится всегда так легко. Почему все так хрупко. И где найти эту грань. Но я смог понять, что нужно сначала заблудиться. Чтобы в итоге выйти к себе. Когда я нашел себя, я ее уже не терял. Мне легче попросить трижды прощение, чем доказывать, что я прав. Прощение - не слабость. Чтобы разрушить себя, достаточно кого-то не простить. На месте любого перелома образуется трещина. За каждой трещиной - разрушение всего. Она переменная, как погода. Облачная, пасмурная. А на утро снова солнце… Столько страниц. Переменчивый почерк. Моя женщина - источник всего.
Далеко не девочка, жидкая коса, розовая ленточка в белых волосах. Детства как и не было, взрывы словно гром, в книжке дяди пленного чей-то тёплый дом, у нарядной девочки длинная коса, розовая ленточка в светлых волосах. Юности как не было, нищета в стране, стёрся образ пленного, но картинка - нет: светленькая девочка, длинная коса, розовая ленточка в детских волосах. Молодости не было, смены, трудодни, жизнь послевоенная, Боже, помоги, но всё та же девочка в сладких, редких снах, розовая ленточка в светлых волосах. Женский век коротенький, словно спичка - вжик, белые волосики, будто снег во ржи. Кто-то дал ей ленточку, Господи, прости, шепчет: «Как у девочки». Дай ей, Боже, сил.
Смутные Времена. Чёрное небо так близко.
И такая ранняя весна. С таким ранним привкусом крови.
Вновь и вновь, то, что звалось духовностью,
Падает низко.
В небе тучи нахмурили брови.
Смутная сторона. География несправедлива.
Как по графику, не война, так революция.
И чем ты на ГЛОБУСЕ так красива.
Не на жизнь, а на смерть сходятся нации.
Смутно как-то в голове от всего.
И предчувствие стало реальным слишком.
Мы нажили, хоть не жили, не нажитых врагов.
Вот она - расплата за Правильные Книжки.
Смутные Времена.
Счастье запоздалое - сладкое до горечи…
Кто человеком заправляет - ангел или бес, - становится понятно в трудную минуту: он или ругается, или молится.
Горе и радость живут на одной лестничной площадке.
Не перевести часы назад
Время вспять не повернуть
Идем мы по жизни наугад
Порою так слепо ища путь
Не остановить нам жизни ход
Былых ошибок не исправить
Чередой бежит за годом год
Нашей жизни истончая нить
Ушедшее не вернуть назад
Прожито - заново не прожить
Был рассвет - теперь закат
Недосказать уже, недолюбить…
Ум - это не эрудиция, не умение влезть в любую беседу, наоборот, или, как сказал один премьер, отнюдь!
Однажды ученик подошел к мудрецу и спросил: «Учитель, в моих руках бабочка живая или мертвая?» На это мудрец ответил: «Всё в руках твоих!..»