Когда мы теряем фальшивых друзей,
По сути беда не приходит,
Мы просто уроки из жизненных дней,
Для опыта себе находим.
Этот сон о том, как ты спишь во сне,
И реальности вложены, как матрешки.
Вот ты разбиваешься о стальное «нет».
Что там остается? «Продержись немножко».
Ангелы. Возможно, операционный стол.
Душу собирают по крупицам.
Лица в масках. Лампа. «Потерпи еще»
Эта боль тебе всего лишь снится.
Темнота и новый эпизод. Парк.
Люди по аллеям в больничных робах
Ходят. Точно привидений взвод.
Каждый - вещь в себе. Автономный робот.
Головокружение и хруст сухой -
Куклой падаешь в объятия асфальта
Что же это все-таки с тобой?
Кровь вишневая на сером, словно смальта.
Снова в белом. Операционный стол.
Но уже не ангелы, а просто люди.
И опять все то же: «Продержись еще.
Заживет до свадьбы.» - шутят.
Что там встретит, через промежуток тьмы -
Парк с аллеями? Полеты в бездну?
Как же разобрать, где явь, где сны?
Жизнь твоя похожа на арабеску…
Чтоб заглянуть в твои глаза, чтобы шепнуть тебе на ушко
Чтоб поцелуй отдать устам, и чтобы просто не было скучно
Я исполняю танец на цыпочках
Который танцуют все девочки
Я исполняю танец бесхитростный
Который танцуют все девочки моего роста
Чтобы подняться ближе к тебе, чтобы попасть в поле твоего зрения
Чтобы стать хоть чем-то в тебе и не пропустить твоего важного
Я исполняю танец на цыпочках
Который танцуют все девочки
Я исполняю танец бесхитростный
Который танцуют все девочки моего роста
Упругие, крепкие пальчики, ножки стройные, ловкие
Руками я тоже размахиваю, но это бывает реже
Все будет в порядке, мальчики… Все будет в порядке, мальчики…
Этот танец для вас танцуют все девочки моего роста
И никогда им не смерить взглядом сверху, закованными быть им в оковы каблучные
Никогда им руки не опустить на плечи, им головы задирать вверх, да покруче…
Танцуй, заглядывай в глаза, в глаза …
23 года безвременья не заставили нас забыть простое и ёмкое русское слово «честь».
Захмелеть, до пьяна упиваясь апрелем,
Закружить свою душу сапфиром весенних небес,
Строить жизнь из песка. Эскизно и акварельно.
Эта пьеса моя. Пусть немного и в стиле гротеск.
Напоить бирюзою почти что отросшие крылья,
Подарить арки радуг, ванильный пломбир облаков.
И вернуть вкус любви из старой и темной бутыли,
И сыграть Оду Радости чувства ожившим смычком)
Мне всё равно что вы думаете, вы всё равно умрёте.
Все и Сразу им подавай. А перебьетесь!
Одних уже изнасиловали, другие очень боятся быть изнасилованными, третьи, наоборот, хотят, чтобы их изнасиловали, четвертые думали, что любили, а оказывается их просто насиловали, а у пятых же их мужчина взял и изнасиловал не их, а кого-то другого.
Утопить бы в неистовстве марта свою непохожесть,
И отдаться шальному апрелю, а, пусть говорят!
Только боль проступает рисунком на атласе кожи,
И клейменная этой печатью, спускаюсь я в ад.
Давно уже затворницей живу, ну то есть в Душу не пускаю,
Боюсь войдут и украдут, что я всю жизнь так охраняю.
Ну не возьмут, так в сапогах, пройдутся по святому храму
А я потом у них в ногах, да на коленях… грязь смываю???
Или в колодец наплюют, колодец памяти глубокий,
Где мои милые живут, которые теперь далёко…
Вдруг замахнуться на детей, которых я молясь растила,
Иль захотят моих ночей, где я неистово любила.
А может нити перервут, которые меня держали,
Упасть мне в пропасть не давали, хоть спотыкалась там и тут.
…Души все двери - на запоры и выберу замок покрепче,
Да нелегко одной, не скрою, да трудно, но вот так мне… легче.
Расскажи о весне. Недосказанность душу тревожит.
Мелким бисером слов эту горечь в душе утоли.
Недопрожитость встреч. Недолюбленность льдинкой под кожу.
Как полынный ноябрь, неприкаянно бродит в крови.
Расскажи мне о марте. О том, кто февраль согревает,
И хватает тепла, чтобы зимние льды растворить,
Это солнце с весной, они бешено так зажигают,
Что готовы расплавить и взгляда холодный гранит.
И конечно апрель. Синеглазый веселый мальчишка.
Он гоняет по лужам, золотит медным солнцем тебя.
Я хотела бы с ним… Только это мне кажется слишком…
И ломаются спички в нервных пальцах шального дождя.
Расскажи мне о мае, умельце, что всех раздевает,
Он такой ловелас, не удержится в рамках никто.
Многоопытный мастер фантазий, приколов и баек.
Балагур… - Что сидим, когда всем и всего налитО?
Так вот ноты легли. Не романс и ничуть не похоже.
То ль весенний ноктюрн, то ли песня ожившей земли?
Просто что-то звучит, синим бархатом трогая кожу,
И царапает душу, и хмелем гуляет в крови…
Я хочу! И испуганно - надо ль?
Радость, словно пугливый зайчонок.
Хоть на миг мне оковы ослабить.
Я рождаюсь. Мой голос тонок.
Я хочу - стайкой бабочек легкой,
В позвоночник знобкой волною.
Ледяной я ломаю кокон,
Строю мост между мною и мною.
Я хочу… и по коже шелком,
Каплей воска в ладони стекаю.
На прерывистом вдохе шепот:
Я теперь совершенно другая…
Преданность, верность и доброту - вот что нужно ценить в человеке!
А не богатство, славу и нормальную репутацию
Творя, о результате не тужи -
Всегда найдётся некто, кто без лжи
Созвучием ответит теме новой,
Но даже если ты и одинок,
Твои труды всегда увидит Бог,
Все - от гвоздя до сказанного слова.
Есть у Вселенной вечный Адресат,
Который не забудет мест и дат,
Не тяготясь повтором и длиннотой,
Кому и атом неприметный зрим,
И промелькнувший миг неповторим,
И ведом импульс каждой взятой ноты.
энтузиазм скептика заключается - в придумывании препятствий…