Слышишь…
Ты слышишь?..
Я тебя Люблю!!!
Люблю тебя, Солнце!
Люблю тебя, Воздух!
Люблю вас, Деревья и Цветы!
И тебя Люблю, и тебя…
И тебя - тоже…
Вот, блин, не заметил…
Снова жене изменил!..
Да, мы не ценим то, что легко дается…
И не жалеем мы весной снега…
И понимать мы начинаем поздно…
Что жить нам некогда, что жизнь уже прошла…
Мы время бережем, когда его осталось мало…
И счастье ждем, когда его уж нет…
А я хочу, чтоб вас на все хватало…
Сегодня…
Завтра…
Через сотню лет!..
Иногда на меня накатывает такая усталость, что хочется плакать.
От мелькания лиц, от множества мелких дел, от откладывания глобальных задач, от принятия решений, от бесконечности беготни вокруг да около в самом прямом смысле слова, от речей своих и чужих, от множества деталей, которые лезут в глаза, заостряя внимание, пробуждая мысли, будя эмоции.
От переживаний за грустные глаза друзей, от злости и бессилия при виде куража недругов…
От усталой неприглядности бомжей на радостно освещенных улицах с теплом манящих кафе, от замерзших рук уличных музыкантов, от наглости попрошаек. От грусти лиц женщин с авоськами и мужчин, с отекшей рукой от приклеившегося к уху телефона…
От вызывающих дежа вю, лжи и фальши официальных речей, от развлекательного ужаса криминальных хроник…
От неуютных предчувствий надвигающихся трудностей, от горечи невезения и осознания тщетности усилий запрыгнуть в последний вагон…
От бесконечности дня и быстротечности ночи…
Иногда на меня накатывает такая усталость, что хочется плакать.
Как хорошо, что я женщина и мне это простительно.
Как здорово, что это только момент.
Какая радость, что не все важное разочаровывает.
Какое облегчение, что есть здравый смысл понимать, что пустое, а что важное.
Какое счастье, что есть быстротечные дни, безумные ночи и тысячи нитей, связывающих с людьми, которые бесконечно дороги.
Иду по улице и думаю
- Как хорошо на свете жить,
Но кто-то ведь испортит настроение.
И хочется того убить,
А жизнь бежит, идёт, лежит
Предугадать не что нельзя
Бывают радости, падения
Разочарования, невезения
А ты идёшь вперёд
Без остановок, перерывов
И сердце всё стучит
Как бешеное
Диво…
научена, по ходу Жизни - пока не Друг, всегда имей «козырную карту», звучит не благозвучно, но работает отлично…
Мысль - имеет «летучее» состояние и если в процессе разговора - не возникает… то вопросы возникшие - после разговора, это «протокол»…
Как - то в жизненный понедельник
Их судьба столкнула нелепо.
У него - в голове деньги,
У неё - в облаках небо.
И пошли они к восхожденью.
Он летел через две ступени-
На разрыв, на преодоленье,
Но добился желанной цели.
Особь сЫта - а все постыло…
«Жрать» в три горла-души могила
И собрав последние силы,
Он помчался вниз по перилам.
И ее судьба не щадила -
Унижала, ставила к стенке
И о небе давно забыла,
Сбив до крови в пути коленки.
И сломалась. или устала.
Где оно - далекое небо?
А осталось-как все достало!-
Мало сердца, и много - хлеба.
Перепутала жизнь ступеньки
Неожиданно и нелепо.
У неё - в голове деньги.
У него - в облаках небо!
в сущности ничего, кроме тончайшего слоя условностей… нас могут радовать разные вещи, стоимость измеряем по состоянию Души… Жемчуг в колье или в створках устрицы, найденной на берегу… радует нас по разному…
чаще на ситуациях - видим литер «Вход»… «Выход» - находим тАктильным путем…
с целью - утвердиться в своем, так сказать - «взять количеством»… да и то, где вопрос - практически решен…
так вот от того, кАк я высказала - свое мнение, часто зависит - не то, что Я получу… а то, что Я от этого высказывания - потеряю…
Две собеседницы, Любовь с Душою,
Ведут друг с другом вечный разговор -
Душа на неизбежное Любви глаза откроет,
А Душу сказками в ответ смутит Любовь…
Всё сказано давно, но разговор не кончен,
И не добиться в нём победы ни одной.
Не умолкая, спорят днём и ночью,
И делят надвое меня между собой…
Живет на свете женщина, тихонечко, счастливо,
С красотами повенчана и выглядит так мило,
У мамы - она Солнышко, она простая мать,
Живет себе по-скромному, стараясь не мешать.
Ей хочется от жизни, чтоб было все светло.
Хорошие друзья, с работой повезло.
Родные ее любят, не так же как других.
И я ее ценя, слагаю этот стих.
Она простая женщина, ей нравятся ромашки,
Они ведь так прекрасны, одетые в рубашку,
Она - любитель жизни, и ценит каждый миг,
И радуется счастью, не слушает интриг.
Она любить умеет, и душу всю отдаст,
Тому, кто ее любит, обнимет, не предаст.
И многим поучиться: всем нужно у нее,
Такой же на всем свете, не будет никого.
В прежнее время книги писали писатели, а читали читатели. Теперь книги пишут читатели и не читает никто.