Простор широкий и покой…
Ну как душе не распахнуться
Навстречу красоте такой…
Как хорошо, что разминуться
Мне в этой жизни не пришлось
С необозримыми полями,
И с тем, что тихо разлилось
С небес над ними и над нами.
Ах, кабы знать, что это — «что»,
Которое волнует душу
И делает почти святой,
Освободив от побрякушек.
И заставляет так стоять,
Внимать… От края и до края
Простор широкий обнимать,
К добру и свету воскресая…
Кто лохматит облака,
Сводит их в большие стаи,
Чья незримая рука
Влажной сутью наполняет?
Всё упитанней, грузней,
Их становится обличье.
И над нами всё плотней
Они небо педантично
Упаковывают в муть
И во что-то… без названья,
Что способно захлестнуть,
Затопить и в подсознанье
Заползает, как змея,
Нас пропитывая грустью…
Нет, про это мне нельзя,
Этот мы абзац пропустим,
Потому что за седым
Туч сегодняшним нарядом
Небо блещет молодым
Нам, всё так же, синим взглядом…
Если что-то случается,
И опора качается,
То куда-то теряется
Вся бравада и спесь,
И болтаешься щепочкой…
А так хочется к веточке
Прицепить душу скрепочкой
И почувствовать — есть
В мире что-то надежное,
Где уходит тревожное,
Где всё трудное, сложное
Сразу станет простым.
Знать бы только, где дерево
С этой веточкой, верить бы,
Что не всё — лицемерие,
Что надежда — не дым.
И под серыми масками,
И за тучами вязкими
Нарисованы красками
И хорошие дни.
Если что-то случается,
И опора качается,
Всё равно зажигаются
В мире счастья огни.
Жизнь человека, я сравниваю с деревьями. Они твердо стоят до последнего, пока погода не обрушит на них свою злобу. Их изменчивость, как наше настроение, когда листья осенью спадают мы же как будто исчерпаем всё, что в нас накопилось, когда уже листья у деревьях начинают расти, мы обритает некое счастье в душе. И те, что дорого растут, люди, так же впереди тех, кто дает им опередить себя. Каждое дерево выше другого, а люди привыкли ставить выше себя других…
В весенней непоседливости дней,
В их постоянной тяге к обновленью,
Нет ничего прелестней и милей,
Листвы на ветках первой зарожденья,
Когда, ласкаясь, свой зеленый нос,
Она вновь тычет солнышку в ладони…
Средь всех красот, и всех чудес и грёз
Ну, разве чьё-то сердце не затронет,
Расползшийся полупрозрачный дым
Нежнейших зеленеющих листочков.
Мир свеж и чист, и молод, и любим,
И рад любой травинке и цветочку.
Признаюсь, безответно влюблена
Я в дни такие майского сюжета,
И целый год всё жду — придет весна,
И я опять увижу чудо это…
Сначала ветер золотой
Зажёг нам солнце в поднебесье,
А синий — высь над головой
Очистил… И тотчас же песни
Запели птицы тут и там,
Звенящий воздух закачало.
И вдруг зеленый по лесам
Промчался ветерок, и стало
Все по-другому, разлилась
Волна нежнейшая повсюду…
Хоть видела уже не раз
Листвы рождающейся чудо —
Не восхищаться не могу,
Всегда душа моя трепещет,
Всегда дни эти стерегу,
В которых юность жизни плещет.
Пусть серый ветер набежит
И туч нацепит над трубою,
Теперь всё нам принадлежит,
Что майский ветерок с собою
Принес, развесив по ветвям
Листочков племя молодое…
Пусть дождик скачет по кустам,
Весны он радостей не смоет.
Как мало того было, чем любовалась,
Как много на сердце печалей сокрыто,
И часто я верила и ошибалась —
К чему повторять, что слезами отмыто.
Но разве смогла бы без этих уроков
Усвоить сама, что по сути важнее.
А, впрочем, понятно, что жизнь не жестока,
Она просто есть, и не стоит нам с нею
Ни спорить, ни маяться. В нашей же власти
Вплетаться в неё и не ждать, что поможет,
Устраивать лично и всем людям счастье,
За это не ждать благодарности тоже.
Но как это трудно. Себя непременно
Мы в главную строчку писать приучились.
А в этом ошибка: судьба неизменно
Всегда чередует и гнев свой, и милость,
Не жалует выскочек, снова уроки
Запишет, чтоб мы наизусть затвердили.
Да бог с ним, не сузила только бы сроки,
А то, если глянуть, ещё и не жили…
Но время в спять не повернёшь, ошибки не исправишь, так думай лучше наперёд, что в жизни ты желаешь
Благодарю за тьму, за свет,
И за урок, и за совет,
За дождь и алую зарю
Тебя я, жизнь, благодарю!
За то, что вечера тихи,
За моих деток, за стихи,
С волненьем их тебе дарю,
Благодарю! Благодарю
За вёсны милые, за май,
За то, что не сказал «прощай»,
Мне тот, кого я так люблю,
Сто тысяч раз благодарю!
Ещё за то, что был как бой
Иной день, праздником — другой,
За трудности не укорю,
За всё, как есть, благодарю…
Так много хочется успеть,
Пока не затянуло в сеть
Бессилья… Что? Зачем хандрю?..
Нет-нет, прости… Благодарю!
У нас сегодняшний миг есть,
Он продолжается, он здесь,
В нём путь свой дальше я торю,
За каждый вдох благодарю!
Пусть фитнес-клуб раскручивает дур,
У нас же свой, серьёзный, есть «гламур»,
И даже тренер личный есть — лопата,
Пускай она словами не богата,
Но стоит только в руки ей попасть,
Внутри мгновенно возникает страсть,
Всё перерыть кругом, «перелопатить»…
Смешно же, право, силы наши тратить,
Чтобы впустую мускулы качать,
Гораздо лучше пользу получать
От напряженья мышц и от движенья,
А вместе с этим удовлетворенье,
Что весь твой перекопан огород,
И вот уже картошечка растет,
И прочие культуры тоже зреют,
При этом и фигуры похудеют,
Бесплатно, между прочим… И навар
Еще получим сверху, щедрый дар
За наши «тренировки», за труды
От августа — созревшие плоды.
Говорят многие, но ДАР СЛОВА не каждому даётся.
В жизни страшно порою бывает —
Не познать, ошибиться в Любви !?
Кто-то нам её вечно ломает…
Оставляя лишь в память светлые сны…
ЧЕЛЯДЬ
Уж этот мир не переделать:
Им управляет круглый год
Довольная собою челядь
Лишённых совести господ.
Прихожу вчера с работы, на кухне стоит трехлитровая банка с водой, в ней щетка плавает. Спрашиваю у мужа, что это за народное творчество? Отвечает, что хотел помыть банку, щётка влезла, а рука-нет!Ну ничего без меня не может!
У речки женщина стояла,
белье в речке полоскала.
Полоскала, полоскала,
полоскала, как ласкала.
А лето доброе такое —
хоть погладь его рукою!
И к руке прилипнет ласка,
как к реке прилипла ряска.
А эта женщина стирает,
она руки в кровь стирает.
Ей бы ласки, ей бы ласки,
ну, а ласки — только в сказке…
Да и зима катит в салазках —
а значит, забывай о ласках!
Будет лес, как голый веник.
Да только женщина все верит.
Да только речка все играет!
А в речке женщина стирает.
Бельё крутит, воду мутит,
ждёт того, чего не будет.