Ты женщина с головой из роз… так, тогда отпусти… Зачем мы тянем этот обоз… Если на память только Дали… Я бутоном была… Но, ведь я с тобой расцвела… И шипы… те, что так колят тебя… Просто годы прошли… Аромат…манит других… Но ведь так было всегда… шах и мат… для них… Я только в твоём саду… расцвела …Ты сказал я сорву… но тогда я уйду… Я роза из снов… По утру… Я роза ветров… Я хочу отцвести лишь одному.
…Ко мне застенчиво приблизился мужчина в тирольской шляпе:
- Извините, могу я задать вопрос?
- Слушаю вас.
- Это дали?
- То есть?
- Я спрашиваю, это дали? - Тиролец увлек меня к распахнутому окну.
- В каком смысле?
- В прямом. Я хотел бы знать, это дали или не дали? Если не дали, так и скажите.
- Не понимаю.
Мужчина слегка покраснел и начал торопливо объяснять:
- У меня была открытка… Я - филокартист…
- Кто?
- Филокартист. Собираю открытки… Филос - любовь, картос…
- Ясно.
- У меня есть цветная открытка - «Псковские дали». И вот я оказался
здесь. Мне хочется спросить - это дали?
- В общем-то, дали, - говорю.
- Типично псковские?
- Не без этого.
С.Довлатов. Заповедник.
Безумие для меня весьма питательно, а произрастает оно из шутовства. Я никогда не мог разрешить роковой вопрос, где у меня кончается притворство и начинается искренность.