Года бегут и снова день,
в котором радость и грустинка,
морщинок мелких паутинка
и в голове-то дребедень…
и сколько лет… не в том беда,
душа, как прежде молодая,
и только женщина всё знает,
грустит, смеется… а года.
они ведь душу не берут,
а вот и внуки подрастают,
и всё как будто понимает
очаг, как прежде берегут…
И каждый новый, личный, год
плюсует время… финиш где-то,
а женщины… они, как дети
такой забавный, вот, народ…
Годы несутся, как в бой рукопашный
с нами, проблемы рождая и множа.
Как я живу? Я живу, вот что важно.
Хуже, чем раньше, но лучше, чем позже…
Годы уже, как в копилке, осели,
давит на плечи конечная сумма.
Так и живу, отклоняясь от цели.
Хуже, чем прежде, но лучше… не думать.
Не поучать, не брюзжать, где придётся,
не докучать, не советовать людям,
не опускаться, а жить, как живётся:
хуже, чем было, но лучше, чем будет.