А скорее мысли, скрывающие в точках несказанных…
Им бы слова, да и уши…
Ну кто ответит точкам, когда точка поставлена?
Мы пленники того мира, который сами для себя создали.
Если бы наши точки проникали в нутро, то скорее их все меньше становилось.
И мы бы не хватались за последнюю надежду найти слова…
Не ищите слова в том, где нет правды о себе…
Ищите правду в том, где есть слова о тебе…
Мораль жизни проста.
Медленная казнь…
мы псами бежим - обезумев - на запахи женщин и стираем на лапах их знаки чужие. мы лижем
замерзший и грязный асфальт языком по трещинам
пытаемся глубже, быстрее, и, черт возьми, ближе.
лакаем бензин и ласкаем дождем измазанных
любимых - любимых ли? гоним чистопородных
красивых борзых - от себя, как и было сказано,
подальше. мы псиная плоть от плоти и плод от плода
и - год от года - все бешеней, злее и громче мы псами по следу несемся, сбиваем ограды, сбиваемся
все-таки с нужного запаха, но не остановимся - гончими
быть - стало манией. до бесконечности. знаем все,
но рвемся до пены к сомнительной радости вечера
с чужой, мы смываем губами ее запах с губ же и просимся к дому. мы стоптаны, мы искалечены
собой. но пытаемся ближе, быстрее и, черт возьми, глубже.
Чем выше поднимаешься, тем глубже увязаешь.
Ты не такой как все, ты гораздо глубже; у тебя море внутри, а у кого-то лужи.