Почему так много сволочей?
Отчего так мало лиц приличных?
Каждый третий трус или халдей,
Каждый пятый вовсе обезличен!
Почему так много от толпы?
Где все те, кто ярок от природы?
Почему, по-существу, скоты
Управляют именем народа?
Витте где, Столыпин? Где Де Голь?
Не французский. Наш. Родной. Российский!
Почему умами правит моль?
Где наш Черчиль? Только не английский.
Где Ландау, Гинзбург, Королев?
Где Прокофьев, Шостакович, Шнитке?
В поиске мифических врагов
Мы висим на тонкой прелой нитке.
Пропасть манит и туманит мозг,
Стёрты все инстинкты выживанья.
Воет, словно на поминках, пёс.
Рушатся основы мирозданья…