Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу
вам не для того, чтобы рассказать, как
мне тут живётся. Я пишу, чтоб рассказать
вам свою историю. Историю моей большой
любви. И ещё хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите
вы. Любовь не умирает. Никогда…
Мы познакомились 31 декабря. Я собирался
встречать Новый год со своей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчёмной и ненужной, что очень часто я спрашивал
себя: «Для чего я живу?». Работа? Да, мне
нравилось то, чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смысл моей
жизни был - в ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её. Вернее, я просто
не смогу описать её, чтоб вы действительно
поняли, какая она. Потому, что каждая
буква, каждая строчка моего письма
пропитана любовью к ней и за каждую
ресничку, упавшую с её печальных глаз,
за каждую слезинку я готов был отдать
всё. Итак, это было 31 декабря. Я сразу
понял, что пропал. Если бы она пришла
одна, я бы не постеснялся своей третьей
супруги подошёл бы к ней в первую минуту
нашей встречи. Но она была не одна. Рядом
с ней был мой лучший друг. Знакомы они
были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного.
И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили
куранты, и были произнесены тосты, я подошёл к окну. От моего дыхания окно
запотело, и я написал: «ЛЮБЛЮ». Отошёл
подальше, и надпись на глазах исчезла.
Потом опять было застолье, тосты. К окну
я вернулся через час. Я подышал на него
и увидел надпись: «ТВОЯ». У меня подкосились
ноги, на несколько секунд остановилось
дыхание… Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Всё, что
было в моей жизни до этого дня - была
мишура, сон бред. Очень много слов есть
этому явлению. Но жизнь моя началась
именно в тот новогодний вечер, потому
что я понял, я увидел в её глазах, что
этот день - тоже первый в её жизни. Второго
января, мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький
уголок. У нас вошло в привычку писать
друг другу на окнах записки. Я писал ей:
«Ты - мой сон». Она отвечала: «Только не просыпайся!».
Самые сокровенные желания
мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе
ровно два месяца. Потом меня не стало.
Сейчас я прихожу к ней только когда она
спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю
её запах. Я не могу плакать. Я не умею.
Но я чувствую боль. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает
Новый год одна. Она садится у окна,
наливает в бокал шампанского и плачет.
Ещё я знаю, что она продолжает писать
мне записки на окнах. Каждый день. Но я не могу их прочитать, потому что от моего
дыхания окно не запотеет. Прошлый Новый
год был необычным. Не хочу рассказывать
вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать
её последнюю надпись на стекле. И когда
она заснула, я долго сидел у её кровати,
я гладил её волосы, я целовал её руки…
А потом подошёл к окну. Я знал, что у меня
получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она оставила для
меня одно слово «ОТПУСТИ».
Этот Новый
год будет последний, который она проведёт
в одиночестве. Я получил разрешение на своё последнее желание, в обмен на то,
что я больше никогда не смогу к ней
прийти и больше никогда не увижу её. В этот новогодний вечер, когда часы пробьют
полночь, когда вокруг все будут веселиться
и поздравлять друг друга, когда вся
Вселенная замрёт в ожидании первого
дыхания, первой секунды Нового года,
она нальёт себе в бокал шампанского,
пойдёт к окну и увидит надпись «ОТПУСКАЮ».
Никогда не мечтал о золотой рыбке, хотел волшебную палочку.
Вот, что что, а надкусанный кактус я никак не ожидала увидеть на своем рабочем столе после корпоратива…
пластинки «РапТОР». Берём одну пластинку, кладём её под язык, и всё! Комары исчезают… появляются динозавры, бабочки, медведь и цыгане.
Одиночество - возможность заглянуть в себя.
Когда сутками молчит
телефон - это не одиночество.
Это - плохие друзья.
Когда ты слышишь, как
тикают часы - это не одиночество.
Это - много свободного
времени.
Когда некого ждать - это
не одиночество.
Это - пессимизм.
Когда воруешь кусочки
чужой жизни, чтобы
наполнить свою - это не одиночество.
Это - неуверенность в себе.
Когда тебе не с кем
поговорить, и ты начинаешь разговаривать
с собой - это не одиночество.
Это - болезнь.
Когда ты плачешь
целыми днями в пустой
квартире - это не одиночество.
Это - депрессия.
Когда ты думаешь, что
никто тебя не понимает -
это не одиночество.
Это - эгоизм.
Когда хочется кричать от безысходности - это не одиночество.
Это - боль.
Когда ты никому не нужен
- это не одиночество.
Это - самообман.
Одиночество - это то, что
мы сами придумываем,
когда нам никто не говорит три простых
слова…
Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ !!
Красивая женщина редко
бывает одна, но часто
бывает одинока…
ОДИНОЧЕСТВО вовсе не диагноз, а образ жизни,
вполне удобный для особ
с повышенным уровнем
ЭГОИЗМА !
Не беспокойтесь, если забыли день рождения своей девушки: позже вы его хорошо запомните!
Если мы на дне, значит мы теперь морские… ЗВЁЗДЫ!!!
Прочтите!!!
На что мы тратим жизнь? На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на любовь.
Сжигаем жизнь до тла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы…
В угоду обществу придумываем маски…
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На «имидж» и «престиж», ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь…
А нужно бы на дружбу.
Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем всё, а более теряем;
Всё копим-золото, тряпьё и серебро…
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.
Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на мечту.
Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить…
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!
любовь слепа, когда ты веришь слепо, любовь
глуха когда слова звучат
нелепо, любовь
груба, когда ты действуешь из мести, любовь
фальшива, если в чувствах много
лести, любовь
коварно, любовь
проблема века, но все
таки ЛЮБОВЬ великая
награда человека.
Наша неделя: Бездельник, Повторник, Бреда, Бухверг, Питница, Клубббота, Похмельсенье!)))
Никогда не знаешь, когда и где тебе из-за угла ласково улыбнется жопа!
Есть два типа людей. Одни катят мир, а другие бегут рядом и кричат: «Ужас! Куда катится мир?»
Спросите папу: «Сколько мне лет?» и засеките время… у меня 9 секунд думал…=)
Боюсь забыть себя.
Боюсь забыть те дни, когда я была настоящей, открытой миру и всему, что этот мир может предложить.
Боюсь, что через время на моем лице не останется даже следа нежности, искренности и доверия… людям.
Боюсь перестать мечтать, начать видеть людей насквозь, утонуть в суете и бессмыслице, под названием «взрослая жизнь».
Я боюсь, что начну смотреть на людей и чувства, как на вещи, которые имеют свою цену.
Боюсь утратить то, ради чего я живу - умение чувствовать, наслаждаться, умение ЖИТЬ.
Боюсь перестать улыбаться - и ходить по улицам с каменной, недвижимой маской, вместо лица…
Боюсь, что однажды, в моих глазах навсегда погаснет огонек, который вдохновляет творить, любить, парить над серостью будней.
Боюсь, что забуду имена и лица тех, кто привнес в мою жизнь что-то важное, доброе, светлое. Их глаза, слова, руки… те песни, что с первых секунд настраивали на НАШУ волну, те стихи, которые им хотелось читать в слух… те прикосновения, которые, казалось, кожа запомнит навсегда…
Я боюсь, что уже никогда не буду чувствовать так как впервые: ни боли, ни радости, ни любви, ни восторга… боюсь. Потому что знаю. Знаю, что с каждым новым разом становлюсь немножко осмотрительнее, немножко мудрее, немножко жестче, немножко циничнее…
Я боюсь учиться на своих ошибках. Ведь с этим, именно с этим приходит равнодушие и безразличие. Приходит вечный скептицизм и взгляд сверху.
И… именно с этим уходит что-то тонкое и светлое во мне, уходит Нежность.
Я боюсь терять… себя.
Да, возможно, придет новое и лучшее. Другие люди, имена и лица. Другие «люблю», «прости» и «больно».
Но… что-то екающее будет все слабее, все незаметнее, и огонек в глазах сменится блеском… а стук сердца не выдаст мои истинные мысли…
Я боюсь, что буду скучать.
По себе.
Той…
Сбили с ног - сражайся на коленях, ползти не можешь - лежа наступай!