На деревья, поля, кустарники, кто накинул пушистый плед?
Где ты, осень, подруга рыжая? Ты купила куда билет?
Оказалась наша подруженька перекрасилась в белый цвет…
Осенний этюд.
Ну, осень описать совсем не трудно -
Пол-литра выпьешь красного вина…
В душе, пока, ещё совсем паскудно
И где найти разумные слова?
Сняв с люстры паутину - рыщешь,
Как провести без листопада день?..
И птиц в квартире тоже не услышишь -
Застыл с пером в руке, как дряхлый пень.
И если носишь свитер по-английски,
Скажу я Вам по дружбе, не в укор -
Переходи-ка лучше ты на виски,
Он описать поможет грязный двор.
Созвездий в голове, как звёзд на небе
И черти волком воют на луну.
С утра: на помидорах и на хлебе,
Вот тут, пожалуй, я ещё глотну.*
Не водятся в загашниках «бабульки»,
Не выйти в гастроном мне без «бабла»?
Царапаю я эти загагульки -
Так написалась осень у меня
Заглянула осень в сад-
Птицы улетели.
За окном с утра шуршат
Жёлтые метели.
Под ногами первый лёд
Крошится, ломается…
Воробей в саду вздохнёт,
А запеть стесняется.
Женщина Лето старела красиво,
Из гладиолусов платье носила,
И, распустив косы - ветви берёз,
Часто смеялась до слёз.
Кто-то, заметив в косе её проседь,
Имя другое придумал ей - Осень,
Только в ответ она лишь хохотала,
Словно о старости вовсе не знала.
Те же закаты, и те же рассветы,
Нет, не грустит наша женщина Лето,
Не постарела она, повзрослела,
Вместо частушек романсы запела.
Вместо душистой и сладкой малины
Всех угощать стала красной рябиной,
И, оставаясь такой же красивой,
Из хризантем теперь платье носила.
Как-то в один замечательный вечер,
Шаль золотую накинув на плечи,
В образе новом она появилась,
С именем. Осень… смирилась…
Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.
Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.
Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.
Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном - на что ей Память моя? Что ей память моя?
Лето сдохло, лес облез, денег надо позарез: на пальто, галоши, зонтик и … на ЭлЕкТрОфОрЕз.
«Как много писем пишет осень людям. Шлет их по ветру - желтых, красных, рыжих. Эпистолярный жанр из моды вышел, Но кто за красоту её осудит? Они летят, то ниже, то чуть выше, Упасть в ладони каждому готовы. Не признавая ящиков почтовых, Стучатся в окна, стелются на крыши. О чем они? О межпланетной пыли, О счастье, одиночестве, печали. О том, что вы уже когда-то знали, Но безнадежно и давно забыли. Их столько непрочитанных, пропавших, Недолетевших. Велика досада -Исчезнуть, не дойдя до адресата, Его ответа так и не узнавши. Но снова ветер щедро сыпет листья. Как много их - зеленых, рыжих, красных. Мне так их жаль! Но что грустить напрасно. Прошу вас, прочитайте эти письма…»
Читаю неустанно письма осени…
последние прощальные приветы…
они до глубины души доносят
на все вопросы, да! На все - ответы!
Ходила осень! Просила мира!
Желала счастья, дружить звала!
И рисовала дождём пунктиры!
Смотрела в души сквозь блеск стекла!
Ходила осень! Смеялась звонко,
листву раскрасив для детворы!
Так вдохновляют глаза ребёнка -
добавить красок во все дворы!
Ходила осень и под зонтами
искала сердце, в котором свет!
И гнев смывала с людей дождями,
чтоб завтра добрый пришёл рассвет!!!
… густел кисель черничного заката…
кузнечик громкость выключить забыл…
и под трещотку псевдо музыканта
сошел на нет дневной осенний пыл…
… сорила ночь по небу звездной крошкой…
луна мережки шила на жилет…
… проснулось утро и багровой ложкой
на горизонте смазало желе…
Дверь открою. На пороге Осень,
И она не виновата в том.
«Как дела?», - из вежливости спросит
И потащит чемодан свой в дом.
«Я у вас побуду. Можно, Ольга?
На ноябрь у меня уже билет.
А три месяца - ведь это же недолго,
И билетов на другую дату нет».
«Что ж поделать, Осень, проходите.
Видимся мы с Вами раз в году.
Вы себя прилично здесь ведите.
Чемодан поставьте в том углу».
Первый месяц пролетел мгновенно,
Не давала Осень всем скучать.
Чем-то нам напоминало Лето,
Хоть и не могла нам Летом стать.
А потом сама вдруг заскучала.
Было это, вроде, в октябре.
Каждый день навзрыд она рыдала,
Радость дней оставив в сентябре.
С каждым днем все больше холодела,
Может, был прохладный наш прием?
А хотя, кому какое дело?
Каждый год мы Осень в гости ждем.
Но в один из дней она пропала,
Из угла исчез вдруг чемодан.
Видно время уезжать настало,
Лишь записка на двери: «Спасибо Вам!»
Опять идут осенние дожди
Шурша по листьям, как мелодию играют…
Осенний вальс в душе моей звучит
И ветер с листьями кружа играет.
А капельки смывают все следы
Обиды и печали исчезают,
Опять идут осенние дожди…
И в сумраке вечернем …
капли тают.
Наступила осень, а я еще совершенно летняя…
Каждая весна несет в себе обнажение тел, предвкушение чувственных удовольствий от созерцания, прикосновений, близости разгоряченных мыслей… каждую весну с плеч спадает тяжесть пальто-шуб-дубленок- грудь выше, походка легче… Весь зимний сплин в одну минуту сдается ожиданию чуда…
Лето… солнце в глазах… распускаются волосы, распрямляются намерения. Ночи короче только если верить стрелкам часов и виду за окном… на самом деле они длиннее за счет насыщенности, сладострастности, взаимной тяги к приключениям, путешествиям, друг к другу… днем хочется прятаться в тени, ночью- стать тенью из двух сплетающихся тел…
Осень… обострение тайных желаний. Осенью стремишься воплотить всё то, что не успел летом… жадно впиваешься в солнечные лучи, которые так же жадно пьют тебя… кто-то репетирует грядущую серость зимы, кто-то, как ты, отчаянно слизывает последние капли эротизма лета… осенью кто-то думает о смертности, глядя на опадающую листву, а ты- о последней возможности в этом году обнажить вслед за телом душу.
Зима… с ней все ясно. Глинтвейн, секс… секс и горячий чай с малиной. И так до весны…)
Зазвенело, закружило бабье лето
Паутиной своей все опутало
И пришла пора листопада,
И любовью меня запутало.
А лето, словно не закончилось
Вновь горят глаза влюбленные
Рубином ярким загорелись
Калины красной гроздья спелые.
Быть может, неправильно это,
но так уж устроены мы:
нам жаль уходящего лета,
но - не уходящей зимы!
Когда ж покидает нас осень
и дождь превращается в снег,
то мы не печалимся вовсе,
а думаем вновь о весне…