В моих стихах так много грусти,
Душевной боли и тоски…
Они мои по жизни гости.
Читатель мой, меня прости
За то, что лгать я не умею
В стихах своих, пишу лишь то,
Чем я живу и кем болею,
Прости, любезный, и за то,
О чём молчу и не скажу я,
Читай меня меж строк моих…
В душе твоей струну найду я,
И оживёт мечтою стих.
Тарас Тимошенко
Чужая боль не тянет плеч,
Чужая боль проходит мимо…
Стремимся ею пренебречь
И отмахнуться как от дыма.
«Беда чужая, не твоя, —
Как будто кто-то говорит,
А сердце рвётся из тебя:
«Ты свою руку протяни…»
«Она чужая, — голос вторит, —
Даст Бог — и не коснётся нас…»
…Как может быть «чужое горе»,
Когда надежды свет угас!!!
«Глаза как отражение души»,
Бывают добрые, любимые, родные,
Как небо ясные и солнце в летний день,
Как океан, бездонные и голубые.
Глаза зеленые под темными ресницами,
Пленяют тАинством загадочной души,
В них колдовство, магическая сила,
Ну до чего ж вы все же хороши!
Огонь и страсть под темными глазами,
В них словно уголечки теплятся внутри,
Достаточно лишь искры — возгорится пламя
Большой, неугасающей любви.
Глаза влюбленных светятся особо:
В них счастье, радость и лучистый блеск,
И ни о чем их спрашивать не надо,
И так все ясно — в них любовь и свет.
Но самые любимые, родные
Глаза у наших добрых матерей,
В них столько теплоты, любви, терпенья:
От самого рожденья и по жизни
Они переживают за своих детей.
Они помолятся за нас, поплачут,
Слезами радости засветятся внутри,
От них исходит та живительная сила,
Способная помочь ребенку и его спасти.
Глаза детей и матерей, любимых женщин,
И стариков усталые глаза,
Вы смотрите на нас — а это значит,
Как отраженье в зеркале живет Ваша душа!
Тебе тоскливо? Грусть, хандру гони —
Возьми билет куда-нибудь подальше:
Хороший шанс сбежать от всей херни,
Скандалов, склок и бесконечной фальши.
Куда — неважно: есть немало мест,
Где можно скрыться… Позже понимаем —
Куда бы ни сбежали, всюду крест,
Что выпал нам на долю, вслед таскаем…
И боль свою не скинуть, как рюкзак —
Она всегда оттягивает плечи,
И вряд ли можем скрыть печаль в глазах…
Возьму билет — с мечтой, что станет легче?
…и блеснули мысли в темноте ночи…
у человека в жизни иного нет пути…
горькие, как слезы, сладкие как сахар…
пережить готов, как травник и знахарь…
упасть споткнуться, встать — из бездны бытия…
такая видно доля… и жизнь — твоя, моя…
/Вера Заварнова НежнаЯ/
Тихий выдох мысли
Тонкий взгляд в рассвет
На звенящей ниточке
Вечности секрет
Паутинка памяти — тонкая былинка
У тепла ладони нету слова «нет».
Вилата Вознесенская.
Не потеряй своё лицо в погоне вечной —
За чем-то призрачным, обманным и пустым…
Не забывай, всё в жизни нашей быстротечно.
И очень часто сущность чью-то прячет грим…
Не растеряй своих друзей, спеша наивно —
Первее всех, достичь заоблачных высот.
Нельзя вести себя цинично, агрессивно,
Ведь бумерангом жизнь взаимно всё вернёт…
Не предавай свою мечту, она как птица…
Слегка спугнёшь — её уже не приручить…
Судьба как книга… Заполняй её страницы,
Пробелы длинные стараясь исключить…
Не растеряй тепло души своей с годами…
Богатство греет меркантильные сердца…
Проходит всё… И только небо с облаками
Над головой твоею будет без конца…
Добро и зло шагают рядышком беспечно…
К чему стремиться — выбирать всегда тебе…
Не потеряй своё лицо в погоне вечной…
И душ родных не растеряй в своей судьбе…
Продаётся совесть и не за гроши,
Но никто не хочет дорого платить.
«Нет, её не надо, без неё прожить
Легче востократно», — всякий говорит.
С совестью живётся беспокойно всем,
Вот и продаётся на углах, везде.
Кто торгует ею, совесть продаёт,
Потерял бы что ли, кто-то подберёт.
Или усыпил бы, пусть она поспит,
А когда проснётся, вдруг, заговорит.
Совесть — это чувство, сердца боль, душа
И не продаётся, коль она чиста.
А человеку всегда не хватает
Жаркого солнца, прохлады в тени.
Что-то всегда исполнить мешает —
То время не то, то нету любви,
То на душе, увы, одиноко,
То мчишься куда-то, а там пустота.
То сделал… А вышло тебе это боком.
Назад оглянулся, а всё суета.
…
А жизнь не стоит, бежит спотыкаясь
И только считаешь по верстам года.
Чем дальше, тем больше о чем-то всё каясь,
Идя наугад, но с мечтой, как всегда.
…
А человеку всегда не хватает
Прижаться душою, объятья открыть
И от того он чаще страдает,
А надо бы просто мечтать и любить.
Великое Небо, Вселенная мать,
Хочу благодарность стихом вам воздать.
Спасибо за то, что храните меня
И милость даёте мне день изо дня,
За милую душу, что встретил в пути,
За тёмные ночи и светлые дни,
За то, что пишу, и люблю, и живу…
Смиренно пред вами склоняю главу.
Тарас Тимошенко
Память — часто дно колодца
из тоски и укоризн —
там, где тонко, там и рвётся
нитка, слово, песня, жизнь.
Срок пожизненный мотает
цепь-бессонница с ведром —
без усилий вниз слетает,
возвращается с трудом.
Вёдра скованы цепями,
люди — прошлым и виной —
не свести концы с концами
свет надежд и бред ночной.
Совесть — милость или малость,
эхо гулкое и взгляд —
если тонкое порвалось,
поздно знать, кто виноват.
Память — прочный круг порочный
укоризны и тоски —
спрячу в каплях многоточий
на глубоком дне строки…
Годы — вершины гор,
выше — таинственный свет.
Сложной судьбы узор
вывязан спицами лет.
Память всегда права,
знает свой текст наизусть.
Эхо крадёт слова,
но оставляет грусть.
В смыслах поющих дюн,
в гуле лавин по весне
жажда песчинок — секунд,
голод снежинок — дней.
Кругом идёт голова,
стали светлей небеса.
Эхо, верни мне слова,
с грустью я справлюсь сам.
Благодарю своих врагов,
что затерялись где-то в прошлом, —
за право быть к себе построже
вы мне дороже орденов!
Благодарю врагов своих,
живущих в настоящем где-то, —
не быть мне хоть каким поэтом
без ваших молний шаровых!
Благодарю врагов за то,
что ждёт меня за горизонтом, —
я ко всему теперь готов,
как ветеран, пришедший с фронта!
И вы, бесценные друзья,
простите мне под взглядом Божьим, —
я вам не совесть, не судья,
но вы — моя вторая кожа!
Пустая фраза — «Время лечит», —
оно не лекарь, а Судья
и боль утрат сутулит плечи
или кричит — «Вина твоя!!!»
И стоны марлевых повязок
невозместимости потерь
пытается не слышать разум
за неуверенным «Не верь!!!»
В полупустом «судебном зале»
из года в год, глядя в упор,
нам Память-Время оглашает
один и тот же приговор.
И лишь когда дышать нам нечем
«судья» закроет свою дверь
и кто-то близкий тронет плечи:
«Поплачь,
поплачь…,
я здесь…,
не верь!!!»
Напиши мне, Художник, камыш
шуршащей своей Бессонницы,
как Время капает с крыш
дождинками по подоконнику.
Встряхнись и готовь мольберт
памяти в форме треножника,
холст загрунтуй под шедевр
чувственной мысли Художника.
Верни с покорённых вершин
засохшие кисти Призвания
и напиши КРИК ДУШИ
или НОЧНОЕ МОЛЧАНИЕ.
Напиши мне, Художник, Набат
твоего бесконечного Космоса,
где Галактики в бездну летят
по беззвучному шёпоту голоса…
По полю палитры — в разлив
оттенки любимого колера
и сложной Судьбы колорит
не выцветает, а помнится.
Смелее, Художник, решись
на первый подход к сверхзадаче —
ты ВИДИШЬ глазами Души
глубже и ярче, чем зрячий!