Каждый день я прихожу на пристань,
Провожаю всех, кого не жаль.
И гляжу всё тягостней и пристальней
В очарованную даль…
Мне, на душе, бывает так приятно,
Когда наткнусь на чьи-нибудь стихи,
Написанные просто и занятно,
С иронией, без лишней шелухи.
О жизни, о реалиях, о вечном,
Где сразу взору образ предстаёт.
И как-то так - по-свойски, человечно,
Легко и без фальшивых позолот.
Прочтя такое, думаю о многом,
И признаю писательский талант -
Увидеть блеск в банальном и убогом,
И получить из камня бриллиант!
Люблю в стихах - идейность, обличенья,
Но жду от всех правдивые стихи,
Что не утратят в будущем значенья,
И мыслями не скажут чепухи.
1998 г.
Поэзия - царица языка.
На троне из сусальных благозвучий
Гирлянды истин и желаний вездесущих
Сплетает в рифмы её гордая рука…
Повелевая лишь мелодией и ритмом -
Двумя вассалами божественных стихий, -
Она творит то оды, то молитвы,
То тихие, изящные стихи…
Её держава - неуёмное стремленье
К великим неразгаданным мирам,
А скипетр - духа вечное томленье
На кончике игривого пера…
Её сестрица - переменчивая Проза,
Ревнуя, то ввергает в сеть интриг,
То дарит образов изысканные розы
И посвящает Ей свой чудный Белый стих!
Поэзия - вне правил и сословий:
Могучий Ямб, стремительный Хорей,
Заморский Хокку - дивным вечным словом -
Почтительно прислуживают Ей!
К ней на поклон являются Сюжеты,
Готовые пожертвовать собой,
Чтоб только стать рифмованным куплетом -
Мелодией в оправе золотой!
Истории, легенды и преданья
Несут Ей драгоценные дары
Старинных мудростей и вящих назиданий, -
Во имя слов возвышенной игры!
Чтоб стать словесности великим монументом
В десяток строк с благословенья муз,
Чтоб восхищённые срывать аплодисменты
За многократное прочтенье наизусть!
Чтоб вдохновлять покорных менестрелей -
Извечных подданных Царицы нежных строк -
На пылкие признанья и дуэли
Под звон бокалов у Её прекрасных ног!
Рабы придирчивой словесности - поэты…
На их кипучей, жертвенной крови
Построены из песен и сонетов
Святые памятники смерти и любви!
На их слезах, страданиях и муках
Роскошной рифмы зрела благодать!
В предательствах, томленьях и разлуках
Цвела Поэзии возвышенная стать!
…Поэзии я более не верю,
И стать спокойнее, счастливее клянусь…
…Но снова я затачиваю перья,
И прикрываю в шумный мир я двери,
И вновь за рукопись строптивую сажусь!
Опять меня окутывают рифмы
Мелодией живого языка,
И вновь покорно следует рука
Тропинками поэта - пилигрима.
Их колдовская суть необъяснима,
Но духом моим преданно любима,
И головокружительно сладка…
Зачем спешим, везде успеть желаем
Несёмся с жизнью мы наперегонки.
А после траур в сердце не снимаем
И в одиночестве страдаем без любви.
У стариков глаза меняют цвет -
Как будто обесцвеченные, что ли?
То ль потому, что было столько боли?
А может, в них сияет Божий Свет?
Порою стыдно в те глаза смотреть:
За нашу жизнь, точнее - выживанье,
Правительства пустые обещанья,
За то, что ждут, как избавленье - смерть…
Сегодня реже встретишь стариков -
Указка моды пластику внедряет…
А нация, мне кажется, теряет,
Накопленную мудрость тех веков…
ВЧЕРА - прошло! Его простыл и след,
А ЗАВТРА - будет завтра только…
Жить прошлым (даже светлым) - полный бред!
Гадать, что будет в будущем - без тОлку.
Живу - СЕГОДНЯ! Радуясь судьбе,
Не принимая близко к сердцу сплетни.
«Да, будь, что будет!" - говорю себе…
И, каждый день живу, как день последний!
Сними одежду, всяк сюда входящий.
Забудь о том, что ты умнее остальных.
Пусть душу охраняет крест животворящий,
И проведёт по жизни дольше чем других…
Эх, знать бы, как проблемы обойти,
И обойтись при этом кровью малой,
И как с людьми (и нелюдьми) вести?
Учила жизнь, характер мой ломала…
Когда старалась мягче с ними быть,
Сминало, словно лист простой бумаги…
Неслась вперёд сайгаком во всю прыть,
Не глядя на холмы и буераки,
И жёсткой становилась - как на грех
Ломали, не жалея ни минуты…
…И каждый, кто сумел познать успех,
Свои к нему прокладывал маршруты…
Настораживает часто, если яблоко без гнили…
Лучше выберу такое, где увижу червячка -
Может, кто-то удивится, только с детства научили -
Будет самым настоящим этот фрукт наверняка!
И подумалось недавно, что людей без недостатков
Избегать давно стараюсь… Сто изъянов есть во мне!
Идеальны? Извините, вам тогда признаюсь кратко -
Будьте с тем, кто идеален! Мне с изъянами - родней!
Мне кажется, с любым бывало так -
Хотя бы раз столкнулся с этим каждый:
Считают - если добрый, ты слабак,
Но ты сильнее многих и отважней.
Стремишься делать для людей добро,
В ответ нередко получая гадость…
…Подобное - увы! - как мир старо,
И принимают доброту за слабость.
Сложно? Кто бы что ни говорил -
Никого, пожалуйста, не слушай!
Все ответы - у тебя внутри:
Загляни внимательнее в душу!
Нас снаружи окружает ложь -
Не проси ни у кого совета…
В душу загляни - и там найдёшь
На любой вопрос легко ответы!
Я не верю словам, их легко подсластить,
обернуть в то, что ярко и броско.
Я не верю словам. Их так трудно забыть.
А принять оказалось так просто.
Я не верю словам. Мимолетны, как сон,
быстротечны, как ветра дыхание.
Вознесут до небес и посадят на трон,
чтобы свергнуть потом при желании.
Приручают слова, обнимают легко.
И казнят, как ни в чем не бывало.
Слово может приблизить, послать далеко.
Слово - это конец и начало.
Возродить можно словом, а можно убить.
Слово - так многогранно, двулико.
Словом можно играть. Словом можно любить.
Слово - это и раб, и владыка.
Я не верю словам, тем, что сладки, как мед,
и летят, словно, бабочки в поле.
Слово - страшная сила и долго живет,
отзываясь то счастьем, то болью.
Ветер вербе пёрышки ерошит,
Рвёт пушистый облачный комок.
Солнце блещет, словно новый грошик,
Небосвод пронзительно высок.
Домовой в домишке на опушке
Убирать затеял свой чердак.
В сундуке нашёл он погремушки,
Котелок и старенький черпак.
А на дне (завязаны тесемкой)
Стопка писем - из далёка речь.
Он душой неграмотной, но тонкой
Понял вдруг, их надобно сберечь.
И подбросил прежних чувств вязанку
Для хозяйки старой под кровать,
Чтоб нагнувшись к тапкам спозаранку,
Их смогла бабуля отыскать.
Прочитала до последней строчки,
Бережно отряхивая пыль,
Утирала ситцевым платочком
На щеках воспоминаний быль.
Сожалений горького настоя
Старость выпивает не спеша.
Только письма все чего-то стоят,
Что писала золотом душа.
Солнце блещет, словно новый грошик,
Небосвод пронзительно высок.
«Как ты там, любимый, мой хороший?
Так же, как и я, ты одинок?»
Copyright: Елена Куличенко, 2017
Свидетельство о публикации 117 032 303 389
…В общем, не то, чтобы надо поговорить,
чем и заполнить сенсорные пустоты.
Это куда неприятней, чем «быть иль не быть»
и посильнее, как водится, «Фауста» Гёте.
Осознавая конечность любимого «я»
несовершенство порядка и мироустройства,
равно как и деструктивность всего бытия,
я ощущаю в себе некий ген беспокойства.
Доктор, на то есть причина…
тысяча и одна.
Ночь…
пожалуй, что будет причиной первой.
Третью пропустим.
Четвертая - видимость дна.
Пятая - недосягаемость неба Палермо.
То, что первична материя, стало шестой
и относительно благоразумной причиной.
То, что я вечно не помню причины второй,
также достойно внимания - в список включим и к пункту восьмому…
- Жалуемся на что?
- На пустоту…
Знаете, доктор, бывает,
всё вдруг сожмется внутри в ледяное ничто,
словно бы едешь в час-пик на работу в трамвае.
И начинаешь ценить одиночество, как никогда,
и помышлять о нелепых благах эскапизма…
Да! ещё вместо «всё к лучшему» я иногда
вслух повторяю «всё к лешему».
Видимо, признак
острой потребности тихо в себе побороть
мысли движение, не дожидаясь оказий.
Каждая мысль обретает не плотность, но плоть
только в словах в их логически-целостной связи.
В этой связи без никчемных метаний и врак,
без рефлексий и иных философских прелюдий
я понимаю, не может быть просто никак,
что означает, что как-нибудь всё-таки будет.
Как-нибудь…
- Стало быть, жалоб особых нет.
- Жалоб?
Пожалуй, что нет.
Впрочем, как и желаний.
Доктор, я вас попрошу, не сочтите за бред,
всё, что я здесь говорю в измененном сознанье.
А пустоту не заполнит никчемный талант
псевдореальность творить по кусочкам, по долькам.
Если поэт по природе своей симулянт,
значит стихи - симуляция жизни и только.
Доктор, оставьте к чертям этот менторский тон.
И перестаньте при мне бормотать на латыни.
Доктор, я вижу один удивительный сон:
кто-то похожий на вас повторяет мне:
- Имя?
Пол при рождении? Смена сумы на тюрьму?
Императивность? Наличие дара и веры?
Это неважно какого. Неважно кому
или во что, как неважны мечты и химеры.
Что мы имеем:
забит дигитальный канал,
чуть увеличена печень, не чуть самомненье,
из патологий - боязнь стариков и зеркал,
страсть к словоблудию в области стихосложенья.
Как!
Вы не пишете каждую ночь по строке?
Или как минимум каждые сутки по строчке?
Чем же вы заняты там у себя вдалеке
от повседневности жизни в своей одиночке?
Дом не построен, не выращен сын.
Налегке
въехать хотите…
- Здесь сон обрывается. Доктор,
как вам такое понравится - в день по строке?!
Кто это выдержит? Как это мыслимо: оптом
распродавать себя…
Что это, доктор? Укол?
Чёрт с ней с моей пустотой, со стихами и Гёте!
Доктор, не надо…
- Фамилия, имя и пол
для направления в рай на штрафные работы.
Бывает так, когда бессильна речь -
Словами боль мы передать не можем,
И только слёзы продолжают течь -
Они немы, но помогают всё же Излить наружу то, что не вместить
В израненной душе людской, а значит
Учиться надо слёзы нам ценить…
Страшней гораздо, если мы не плачем…
А ведь немало есть таких людей,
Что слабостью считают эту сырость,
И выхода их боли нет нигде -
Она навечно в теле их укрылась…