Бобры загрызли Буратино.
Лежит в березовом соку.
Лежит в траве раскинув руки
И дятлы кружатся над ним.
Она всю жизнь стремилась к свету.
И уе@алась о фонарь.))))
Рифмоплётство не в чести,
Лучше улицы мести.
Это, кажется проще простого - ты сидишь, сочиняешь стихи
И цепляется слово за слово, - успевай только строчки плести.
Ну, - а если не пишется вовсе и какая-то ряска в мозгах, -
Тогда стоит занятие бросить: то, что в муках - не будет в стихах…
Это будет уже рифмоплётство, - ремесло без сомнений и чувств…
И плодятся такие уродства, пополняя архивы искусств…
Собирая по крошкам нюансы и осколки рифмуя мыслей, -
Я не думаю о постоянстве, - скоро будет пейзаж новых дней…
Прости за то, что я обидел,
Тебя обидел глупым словом.
Я не хотел, - всё это видел,
Со стороны - но бестолково…
Я жду тебя, одну тебя,
И может это тоже фактор,
Что башню сносит мне любя,
Мой глупый и дурной характер.
Себя мне сложно изменить,
Но вот одно я знаю точно, -
Я буду век тебя любить,
Обиды эти - не нарочно…
Лишь день прошёл, как это мало
Когда проводишь в ожиданье
Часы считая, как попало,
Живя надеждой на свиданье.
Уж день прошёл, и это мало
Когда бегут часы как зайцы
Когда, - ты моей частью стала…
Но время, - время расставаться.
И день пройдёт, - наступит новый
Приблизит время новой встречи
И мир нам улыбнётся снова
Пусть этот цикл будет вечен.