Дождливым утром или снежным днём,
Случается, что чувства умирают,
Тогда, покинув тихо тёплый дом,
Любовь уходит, дверь не запирая.
Любовь уходит молча, в тишине,
Оставив недосказанные фразы,
И комнаты, в стерильной чистоте,
Где свитер чей-то, кем-то не довязан.
Любовь уходит, бросив тёплый дом,
Быть может, в дом другой переезжая,
А, может, просто выше этажом —
Её давно уже там ожидают.
А может мчится прямо на вокзал,
Чтобы удрапать в быстром эшелоне.
Любовь бежит от тех, кто не сказал,
Не уберёг, не промолчал, не понял…
Любовь торопится покинуть тех,
Кто хоронил мечты, их не сбывая,
Того, кто не ценил весёлый смех,
Не говорил: «Приснись мне!», засыпая.
…А в доме пусто, хоть и чистота,
Лишь по полу сквозняк весь день гуляет.
А хорошо, что дверь не заперта!
Любовь вернётся в этот дом, я знаю.
Кто сказал, что чудес не бывает?
Разве новое утро — не чудо?
Лучик нежный тебя пробуждает,
Тихо шепчет: «Я счастье добуду!»
Кто сказал, что любви не бывает?
Ведь любовь — необъятное чудо!
И от плесени душу спасает
Обручальным кольцом с изумрудом.
Кто сказал, что чудес не бывает?
Наша ЖИЗНЬ — это редкое чудо!
Нам Господь её раз посылает,
И шагает Хранителем всюду!!!
Кто сказал, что чудес не бывает?!
Говорят, что людям нужно держаться вместе,
Слушать разные песни, обсуждать, смеясь, идеалы.
Говорят, что вместе в тысячу раз интереснее
Обмусоливать то, что в итоге куда-то пропало.
Говорят, в одиночку тебе не найти дорогу.
Не помогут ни компас, ни старенькие приметы.
Даже если придется тебе обратиться к богу,
На твои вопросы небо не даст ответы.
Говорят, если жить, то тихо, по всем законам,
Ну, а если любить, то раз и конечно всем сердцем.
Если быть не другом, то точно хорошим знакомым,
Да и если работать, как белка в клетке вертеться.
Говорят, вся жизнь уберется у нас на ладони
И не нужно выдумывать что-то, куда-то стремиться.
Если ехать на юг, дешевле в общем вагоне,
А под небом мечтать, что паришь, как свободная птица.
Все твердят, что писатели — это другие люди,
Алкоголики чаще, странные и смешные.
Что актерам по жизни с каемочкой все на блюде,
А банкиры с рождения хитрые и скупые.
Что улыбок искренних в парке уже не встретишь,
Если влюбишься сильно, значит в конце будет больно.
Если ты в постулаты эти все еще веришь,
Я маски срываю. Хватит. С меня довольно.
Пусть кричат так нельзя, рисуют сценарий к жизни,
Истерят и плачут, шипят, что идти нужно в ногу.
В этом мире я предана матери и отчизне,
В остальном я сама проложу для себя дорогу.
С годами так хочется меньше интриг,
Дешевых спектаклей и лжи в окружении,
Побольше глубоких и искренних книг,
И взгляды попроще на жизни решения!
Знaeшь в чём силa жeнщины?
Поплакав часами в пoдушку, она найдет в себе силу высушить слезы, навести красоту и выйти с ocлепительной улыбкой, как будто она самая счастливая на свете, даже если oна наполовину мертва!
—Дoждиcь тoгo, ктo пpивeдeт тeбя в cвoй caд, гдe ты будeшь eдинcтвeнным цвeткoм в caду eгo жизни.
Память… без отчаяния, без злобы, как достояние,
Как что-то светлое — это как приговор прошлому, и теперь
Оно доставать уже не сможет.
Кусочек жизни канул во вчера, —
Терзаться по ушедшему что проку,
Сегодня утро скатится с востока
И след вчерашний сдует со двора.
Не остановишь время на бегу, —
Прошедшему поставлю в церкви свечку,
Плохое отделю и брошу в печку,
А что сгодится — в сердце сберегу.
Лето в закат, луна,
ночь на двоих — одна…
небо прошу: — не злись,
в лето моё вернись…
------
чертили чертики чертеж,
чернилами черня.
был белый лист
на снег похож
и вот гляди — мазня.
не смыть, не сдуть
чернильный след
не вдоль не поперек.
сидишь, скулишь так целый век,
не жизнь — сплошной упрек.
конечно, это — просто сплин,
усталости силки.
и сам себе ты господин,
но сохнешь от тоски.
и все совсем-не то, не так.
не слово — приговор!
и белый лист перед тобой,
но — черный монитор…
------
мы выбираем наугад
пришедшие слова.
не попадает вера в цвет
и кругом голова.
И мы растерянно стоим
на перекрестке двух дорог
и часто Бесу говорим:
-пусть нам поможет Бог!
играем с Ангелом в себе.
разумных доводов не слышим.
и как туманы в сентябре,
гуляем голыми по крышам…
Возможно, и нет ничего другого, кроме энергетической пустоты, создающей из неповторимого сочетания цветовых волн узор смысла и твою дорогу.
И линия жизни уже записана кем-то не только на твоей ладони.
Она в цвете твоих глаз и твоем сознании.
Она увлекает и ведет тебя через встречи и прощания к твоему горизонту выбора.
Шрамы потерь и неудач остаются в душе, но о них говорить нельзя.
Они застывают маской слов и улыбок на лице.
Пустота, как глина заполняет поры, и ладонь иначе чувствует тепло утреннего солнца…
А мир снова и снова заполняется энергией нулевого уровня…
И может быть, осенью ты напишешь слова, которые уже никогда не сможешь повторить.
Продолжение никогда не станет началом, но любое начало имеет продолжение и конец.
Утро встречает цветами тех, кто меняется.
Кто выходит из шторма с переоценкой главных координат жизни…
А вчера еще только звенела капель.
И вчера еще ландыши лес покрывали.
Лишь вчера еще ночи длиннее был день.
Гроздья ягод в полях лишь вчера поспевали.
Все цветы лишь вчера распускались в садах.
В небе радуга после дождя расцветала.
Первый гром до сих пор отдается в ушах.
Только вот еще с розы росинка стекала.
А сегодня уже пожелтела листва.
Завтра снегом посыплется хмурое небо.
Пролетела весна, лето, осень, зима…
Год промчался, как будто он даже и не был.
Лишь вчера мы пытались слова говорить;
Первый шаг, первый класс, выпускной белый танец;
Лишь вчера мы учились кого-то любить…
Сколько завтра еще в нашей жизни осталось?
Долгое ожидание превращает надежду в безразличие.
Когда смысл обрастает словами он все равно остаётся смыслом.
Когда слово обрастает смыслами оно становится
Жемчужиной.
Как часто не хватает нам тепла,
И не спасают в холод рукавицы,
Нам нужно одеяние добра,
Шарф из заботы, связанный на спицах.
Мы распускаем свою жизнь для тех,
Кто дорог сердцу, по ночам нам снится,
И красной нитью вяжем нежный плед,
Любовь вплетая робко по крупицам.
Как часто мёрзнем мы от пустоты,
Не согревают нас галлоны чая,
Мы погибаем от сердечной немоты —
Без ежедневного: «И я скучаю!»
Как часто не хватает нам тепла…
Я видел много красивых лиц,
В обличьях с шиком и от кутюр,
Внутри одежд жили лишь миражи,
«Пустышки» душ от величья купюр.