Не бойся грубых, бойся тихих…
Мир устроен по своему. И не нам его переделывать. А помечтать… помечтать можно…
А где романтика, влюбленность?
Мне не нужна определенность.
Не все деньгами измеряется
Не все на свете покупается.
Говорят, что есть люди живущие без проблем.
Вот живет напротив меня алкаш. Ни семьи, ни детей казалось бы ни забот, ни хлопот, но и тот обременен поисками водяры…
Ты не спеша…
Я не спеша…
Днями раскидует всюду пархатое лето.
Осенью были слова, словно падали листья.
Зимой отдавало от взгляда, там не было света.
Весной оказалась, такая, обычная истина.
Ты не спеша…
Да и я не спешу.
Написать на бумаге сегодня не в моде.
Там где в моде, я с модными неандерталец.
Сегодня модно быть одетым по капризам погоды.
А я не модный, так, обычный скиталец.
Вот и ты не спеша…
Я уже опоздал.
Солнце будет вставать миллиарды столетий.
Кто Я, что бы его замедлять.
Что не ясно, найду в свежей ленте известий.
Не проблема - сварить «пожрать».
Вот и ты не спеши.
Надо потерять необходимое, чтобы понять, как освободиться от лишнего.
…Ты могла быть моей сестрой.
Я тебя так долго искала.
И смотря на тебя порой,
Удивлялась, что так не стало.
На мою ты похожа сестру,
Ту, родную по крови все же.
Миловидностью. Простотой.
И характером твердым тоже.
В этом мире таком жестоком
Отличает тебя доброта.
Ты людей понимаешь без слова,
Ведь в душе твоей - чистота.
Тихий голос бывает властным
Взгляд - начальственным,
Мне ли не знать.
Но конечно, ведь это по делу,
Статус все же, как не понять.
Но шагнув за пороги работы
Превращаешься - не узнать!
В ту девченку, с которой просто
И легко обо всем болтать.
Посоветуешь и утешишь,
В трудный час и обнимешь порой,
Иногда ты мне кажешься мамой,
Мамой той, моей, молодой.
Я желаю тебе только счастья,
Ты его заслужила сполна,
Пусть на небе твоем проплывают
Только радости облака!
Ты могла быть моей сестрой,
Но другая ей стала все же,
Почему так бывает порой?
Я не знаю… Так нужно… может…
Мой сороковый оборот вокруг Звезды
Проходит так же, как и прошлых тридцать девять.
Не угадаешь, не предскажешь, прошлое не переделать.
Так и живём все у источников воды.
И я живу. Окраина и Край
Индустриального, во всех делах, Гиганта,
У нас сопьёшься или в дым пропьёшь таланты.
Ты взрослый. Вот и выбирай.
По меж двух зол не спрячешь извинения,
Так и подохнешь там с синицею в руке.
Все щели знаешь на затёртом потолке.
На все вопросы есть решение.
Мой сороковый оборот меня не радует.
Кто я, попавший в вечный переплёт,
Плюс двадцать-тридцать, если повезёт,
Я не загадую.
Скучаю.
И как бы мне хотелось всё забыть,
Стереть при помощи десятка лет.
И всё бы так,
Но иногда воспоминания всплывают,
Не то, что бы ранят, или мешают жить.
Не кстати в памяти сдувают пыль.
И невзирая на поставленный запрет,
Тоской пространство заполняют.
И я скучаю…
…есть два вида любви.
Одни думают только о том, что они могут получить от любимого, а другие - что они могут дать любимому человеку.
(D)Кто такой Обама, что судить о том, что ему мир завидует, подменяя слова с ненавистью, почему Путин молча делает дела?
Ты назвала меня Землёй,
Которую давно искала.
А ты - кораблик, и тобой
Играть волна уже устала.
Швырнув тебя на берег мой,
Волна отхлынула в отливе.
Но берег ты, найдя родной,
Рвалась назад. Ждала прилива.
Тогда к чему тебе земля,
Коль ты - скиталица морская.
Ты ищешь мачты корабля
Какого? И сама не знаешь.
Немало встретив кораблей
И обменявшись с ними грузом,
Ты ищешь вновь среди морей
Не танкер, часом, с толстым пузом?
Зачем на берег мой пустой
Тебя волна швырнула лихо?
Ну что ж, плыви. А берег мой
В прилив уйдёт под воду тихо.
Ты даже следа не найдёшь,
Лишь волны катятся бурливо
И надо мною проплывёшь,
Ведь здесь высокие приливы.
Ты, с кораблём, без корабля,
Меня теперь напрасно ищешь.
Ведь долгожданный крик: «Земля!»
Теперь ты больше не услышишь.
Ты не увидишь берег мой,
Твой якорь не царапнет клюза.
Поход был бесполезен твой,
Ты с никому ненужным грузом.
Ты, обреченная на путь,
Из года в год, пока шторма не разобьют тебя
Забудь, что ты на берегу была.
Ты потеряла берег мой,
Мечту покинув голубую.
Ты - не со мной, я - не с тобой.
Ты выбрала судьбу такую.
Человек, находясь в сознательном возрасте, создает себя сам. Сам обозначает себе границы приличия, культуры, воспитания. Если же на принципы человека влияет его окружение, то вряд ли данного человека можно назвать самодостаточным и состоявшимся.
Мы сами изобретаем для себя наказание.