А я опять пишу о том,
О чём не говорят стихами,
О самом тайном и простом,
О том, чего боимся сами.
Судьба различна у стихов.
Мои обнажены до дрожи.
Они - как сброшенный покров,
Они - как родинка на коже.
Но кто-то губы освежит
Моей неутолённой жаждой,
Пока живая жизнь дрожит,
Распята в этой строчке каждой.
Я не думаю, что есть женщины, которые хотят быть одинокими. Я думаю, что есть женщины, которым просто не все равно с кем делить свою жизнь.
Черт возьми, все же сколько говна пришлось пережить ради того, чтобы сейчас четко понимать, что я смогу выкарабкаться из любой ситуации!
Мы пишем жизнь свою, как черновик, беспечно ставим кляксы на страницы. И, только лишь загнав себя в тупик, мы видим, что назад не возвратиться.
В латинском шрифте, видим мы,
Сказались римские холмы
И средиземных волн барашки,
Игра чешуек и колец.
Как бы ползут стада овец,
Пастух вино сосет из фляжки.
Зато грузинский алфавит
На черенки мечом разбит
Иль сам упал с высокой полки.
Чуть дрогнет утренний туман -
Илья, Паоло, Тициан
Сбирают круглые осколки.
А в русских буквах «же» и «ша»
Живет размашисто душа,
Метет метель, шумя и пенясь.
В кафтане бойкий ямщичок,
Удал, хмелен и краснощек,
Лошадкой правит, подбоченясь.
А вот немецкая печать,
Так трудно буквы различать,
Как будто марбургские крыши.
Густая готика строки.
Ночные окрики, шаги.
Не разбудить бы! Тише! тише!
Летит еврейское письмо.
Куда? - Не ведает само,
Слова написаны, как ноты.
Скорее скрипочку хватай,
К щеке платочек прижимай,
Не плачь, играй… Ну что ты? Что ты?
Прошла все степени отчаяния и заслужила своё право на безразличие.
Мы - другие, серьёзней что ли:
Мало - времени, много - дела,
Редко видимся с теми, кто дорог,
Разве этого я хотела?
Ой, я бы с удовольствием всем нравилась, но в моем плотном графике нет места, чтобы лизать кому-то зад.
У женщин большинство прoблем от того, что oни выбирают крепкий алкоголь и слабых мужиков, а не наоборот.
Держите себя в руках и нытиков на дистанции, ибо на собственных соплях можно поскользнуться, а чужими заразиться. А оно вам надо?
Выход за рамки приличия не делает вас ПЛОХИМ человеком, так же как и посещение церкви не делает вас ХОРОШИМ…
Чем больше женщина взрослеет,
тем всё сложнее доверять,
И мысль в ответ на комплименты:
«Я это слышала всё, б@ять.»
Жизнь - это битва с троллем
В пещерах души пустой.
Творчество - это воля
Суд вершить над собой.
река реку родит
Всё верно. Когда багаж не соответствует объёму багажника, багажник перестаёт закрываться.
Поэтому некоторых людей, у которых багаж знаний, включающий и бессмысленные, не соответствует объёму багажника, очень трудно заставить замолчать.