все успокоит рука, ха, вот так и напишу
Есть люди, с которыми ты можешь не спать и молчать до рассвета, и целый день ощущать прилив сил… А есть люди, для которых, в восемь часов вечера----- ТЫ УЖЕ СПИШЬ.
Жить захочешь, расцветешь. Видимо так рассуждала бегония Клеопатра, про которую я забыл, не поливая месяц. Полил, заметив цветоносы, усыпанные группой бело-розовых цветков, извинился улыбнувшись… Давно не цвела.
Моменты жизни, как вино, оценишь послевкусием.
Вот понравилась строчка,
Вот за нею вторая…
Так из крохи росточка
Целый куст вырастает!
Так порой вырастают
Из словесной трухи
И сердца нам ласкают
Неплохие стихи!
Немое облако,
небо заныло,
звезды отпуская,
утро тревожило,
ждали жары…
Нет - Мы.
Как - Ты?
Я тебя выдумал, краски, палитра, холст,
подколенной чашечкой выстрадал…
Звон бокалов, перипетий,
выпить глоток не так уж и важно,
до стола твоего бы дойти,
в интригу любовную бросится,
не найти, убегает, захвачено.
Милая постой, я в зависимом омуте,
беспричинно разорванный,
тобой очарованный,
обернись…
Ох вы, искры зеленые, шелк ароматный.
Нечаянно руку задевший,
всегда ли нечаянным был,
тебя он назначал, возможно,
той самой кем был одержим.
А может он был неосознанно,
примкнувшим к движению пути,
пути, что желаньем зовется,
попробуй его усмотри, удержи…
Я хочу с тобою полетать, близкий духом человек,
как здорово, что ты, на горизонте отчаянья замелькав в душе моей проявилась, не ждал, а сердце между тем ныть перестало,
теперь забота мне и радость в путь…
И словно, как подсолнух тот, что непременно,
среди обычных трав, уже там народившись,
прорастет. Голову поднимет,
взгляд к солнцу обратит,
захочет семена, развеять, созрев, по ветру.
Я дальше жить желаю,
мысли путать, не страшась, неспешно,
взгляд, осадив, на якорь будущего, есть!..
Подружка - милая игрушка,
Но всё ж не вещь, не чемодан.
Она - жилетка и подушка,
Она ж дороже, чем роман.
Роман в стихах, чего же боле?
Учил поэт, наверно, в школе.
Занятно, что не разучился,
Дар лёгкий в жизни пригодился…
Ветер
И было утро, солнце, ясный день,
заря, тепла ночь луною, звездами.
Мы, - были.
Молния душу в пыль, раскатами грома,
звонаря скинуло,
обозначило, умирало, покидало прошлое.
Поздно, что-то менять.
Под ногами скользило, перехватывало, трясло.
Врачи, «грачи», халдеи. Аллилуйя,
вспыхнул ненадолго рассвет, и угас…
Ветер трепал облака, завивая, выл,
ниц пригвоздил,
лежу, словно срубленный ствол.
Стихало.
Не растерять бы, главное…,
сладкого хотелось.
Простыни стиранные обвисли,
переговоры не состоялись.
Залез на чердак, здесь тепло,
вкушаю запах нагретого дерева…
Вытесняет кофе кровь, вновь.
Я простой человек -
Не поэт, не художник…
С неба падает снег
Или капает дождик -
Зла в себе не держу…
И, хотите - не верьте:
Безотчетно грешу,
И не помню о смерти.
Семейное положение: не укротили еще строптивую!
Говорят, что нa ошибкaх учaтся. Но тaкое ощущение, что сколько бы тебе не было лет, ты всё учишься, учишься и учишься. Внучкa Ленинa, бл@ть, кaкaя-то!