Как по улицам Киева-Вия
Ищет мужа не знаю чья жинка,
И на щеки ее восковые
Ни одна не скатилась слезинка.
Не гадают цыганочки кралям,
Не играют в купеческом скрипки,
На Крещатике лошади пали,
Пахнут смертью господские Липки.
Уходили с последним трамваем
Прямо за город красноармейцы,
И шинель прокричала сырая:
«Мы вернемся еще - разумейте…»
Господин Барак Обама!
Обращаюсь лично к вам,
Не разыгрывайте драму,
Вам она не по зубам!
И актер Вы не «от Бога!»
В первом акте был курьез,
Где от первого же слога
Рассмешили всех до слез!
И эмоции не к месту,
И улыбка невпопад,
А от санкций, как известно,
И у вас начнется спад!
Не беснуйтесь в истерии,
Как Адольф в былых годах,
Не грозите Вы России,
И народу в городах!
Ваши игры не уместны,
И на первом же ходу,
Будет шах и мат успешный,
И закончим чехарду!
Призываю оглянуться,
В коем веке мы живем?
И самим в закон уткнуться,
Больше знать бы вам о нем!
Все двоякие стандарты…
Не достойные слова.
В наши дни звучат, как факты,
Граждан исказить права!
Не пытайтесь нос засунуть,
В наши Русские дела,
На людскую память плюнуть,
Что к Победе привела!
Ведь народ, живет в поддержке
За Россию и за Крым,
Заживем без всякой спешке,
И Крымчан не предадим!
Copyright: Татьяна Куташева 3, 2014
Свидетельство о публикации 114 032 204 407
Есть у поэзии великая сила: рождаясь от одиночества, она разрушает преграды, существующие между людьми. Поэт беседует с воображаемой «музой», ей исповедуется, часто не думая о судьбе зазвучавших в голове строк; а его признания становятся живой водой для множества людей.
Если бы звери могли размышлять и сочинять афоризмы, то, наверно, какой-нибудь седой волк, у которого его сосед вырвал клок шерсти, пролаял бы: «Волк волку - человек».
Разные бывают люди: одни вылеплены из воска, другие высечены из камня; это вопрос не убеждений, а природы, и часто человек выбирает путь, мало соответствующий материалу, из которого он сделан.
Варвары, помышляющие сейчас о войне, готовы умертвить будущее человечества, потому что это не их будущее.
Я приучаюсь разбирать слова,
Их пробуя на запах и на вкус,
Срывая их, отряхивая куст,
Как будто можно их с куста сорвать
И поднести, не мешкая, ко рту,
Как спелую смородину в горсти,
И выпить сок, как будто выпить стих,
И выпить стих, как будто выпить ртуть.
От пламени опять болит нутро,
Но надо лишь слегка поднатореть,
Привыкнуть умирать хотя б на треть
И восходить на плаху, как на трон.
Я различаю тени на листве,
Чуть слышный шепот, отпечатки ног…
Так учатся играть, не зная нот,
Но через душу пропуская свет.
Так понимают: преходяща плоть,
Когда от слов захватывает дух,
И Ева в зачарованном саду
Как будто слово пригубила плод.
Я приучаюсь разбирать слова,
Их пробуя на кончик языка,
Как небо прежде пробовал Икар,
Пока не закружилась голова.
И можно торговать из-под полы,
Слова деля на всякий разный сорт:
Есть слово на губах - морская соль,
И слово-мед, и терпкая полынь.
Есть пряный вкус и аромат лаванд
Для самых тихих и послушных чад…
Но как, порой, до одури горчат
Простые нерожденные слова…