Яркая осень уютнее знойного лета…
Тёплыми красками трепетно душу чарует…
Кружит листва золотисто-багряного цвета -
Взгляд богатейшей, чудесной палитрой волнует…
Воздух таинственно манит приятной прохладой…
Ветер танцует… поёт мелодичные песни,
Проникновенно, волшебно звуча серенадой…
Плавно качаясь, плывут облака в поднебесье…
Алые гроздья рябины пылают огнями…
В сердце - скопление чувств, благодати и света!
Тихая нежность меня накрывает волнами…
… Яркая осень уютнее знойного лета…
В черных лужах большие глаза
Мокрых звёзд, в листьях шепчется осень.
В ночь упала небес бирюза.
Сердце больше о многом не просит.
Губы сладостно пьют тишину,
В отреченье читая благое.
Наслажденье в осеннем плену,
Отрешенье в душевном покое.
а осень снова залезла в окна. ее не звали, сама пришла.
швырнула холод: «лови, гостинец! давай, рассказывай, как дела?»
такие гости всегда ни к черту, приходят вечно, когда не ждешь.
и вроде выгнать уже неловко, но от беседы бросает в дрожь.
а осень - стерва, хохочет солнцем: смотри-ка, лето! ан нет, прошло!
и ты стоишь на ветру, замерзший, поверив, будто еще тепло.
забавно видеть, что кто-то в майке стучит зубами, совсем как ты,
а кто-то в куртке, как рыцарь в латах, и вместо копий у них зонты.
ну, ладно, холод, наденем шапки, но осень тут же начнет рыдать.
причем истерик на две недели, а передышки - деньков на пять.
и люди с ней начинают хныкать, ворчать на власть, на судьбу, на век,
и что ужаснее - лезут в транспорт, как будто Ной подогнал ковчег.
а ей, чертовке, никак неймется. на третий месяц хоть волком вой,
не знаешь, вешаться ли, стреляться. давно б развелся с такой женой.
декабрь ждешь, точно день зарплаты, как свет в тоннеле, как минус - плюс,
уходит осень, лукаво щурясь: ну, ладно, нытик, весной вернусь!
Ветер и шум.
Тошно и одиноко.
Будто внутри гигантского осьминога.
Небо под цвет линялого полотенца.
Может, пора искать лейтенанта
Бенца?*
Вместе читать
Канта и Мопассана.
Печь трюфеля. Пробовать круассаны.
Петь и кидать друг в друга
орехи кешью.
Ночью мечтать выбраться
к Побережью.
Ветер и шум.
Прелесть сюиты Брамса
не украшает этот кошмарный транспорт.
Тонны воды. Ил и морская пена.
Может, пора искать капитана Немо?
Но тяжело.
Ноги в свинец обуты.
Мне бы лететь на землю.
Без парашюта.
Мне бы цедить по капле
пол-литра рома.
Мой осьминог нацелен на мыс Дежнёва.
Путь под водой продлится, наверно,
вечность.
Ветер и шум.
Космос бесчеловечен.
Боже, прошу скинь мне железный
якорь!
Воздуха нет. Будто песок
и вата.
Ветер и шум.
Тошно и одиноко.
Чёрт бы побрал гигантского осьминога!
Волны звучат мелодией колыбельной.
Есть ли какой-то шанс мне
увидеть землю?
Ветер и шум.
*И.А. Бродский «Новый Жюль Верн» (1976), IX:
«Дорогая Бланш, пишу тебе, сидя внутри гигантского осьминога.
Чудо, что письменные принадлежности и твоя фотокарточка уцелели…»
подул такой осенний ветер
что сгладил у домов углы
и повтыкал всех дятлов парка
в стволы
Сколько можно писать о смешном
И отсчитывать ямб «девять-восемь»?
Ты настройся. Сходи за вином.
Стих придумаем грустный. Про осень.
Беспричинная скука? Хандра?
Ближний кажется глуп и несносен?
И порой не хватает тепла?
Не беда, спишем это на осень…
Всё уныло, тоскливо вокруг?
Есть желанье бродить между сосен?
А в наушниках - только Шевчук?
Здесь диагноз один. Это осень.
Не бывает в Москве тишины.
А покой здесь отсутствует вовсе.
Ты хотел бы уснуть до весны?
Это осень. Проклятая осень.
На стекле оставляя свой след,
Дождь у нас разрешенья не просит.
И каштаны, и листьев букет -
Я в ладонях держу тебя, осень.
Журавли улетают на юг,
Запах яблок нас в детство уносит…
Посмотри, как красиво вокруг.
Это осень. Любимая осень.
Кто-то вкрадчиво очень в мои окна стучится.
Ничего, это осень.
Ничего не случится.
Я учитель.
Я школьник.
Я решаю задачи.
У меня то удачи, то одни неудачи.
Тех и этих отведав, я свое продолжаю.
Я не знаю ответов.
Я решаю, решаю.
Вот задача о листьях, о горящей осине.
А по сути - задача об отце и о сыне.
За окном кто-то ходит, лопоча и судача.
Это осень подходит.
Это тоже задача.
Вот и дождик защелкал по листве повители.
Соловей - он отщелкал, журавли полетели.
Звон негромкий из кузни,
будто там, за рекою, кто-то трогает гусли осторожной рукою.
Молодая осень плачет,
Не привлекательна уже её краса.
Несносные дожди - проливные слёзы
И сожаления - холодные ветра.
Листва, опав, стволы не согревает.
Так жадно осень ждёт ушедшего тепла,
Но беспощаден век и ветки опуская
Всё больше плачет осень,
что весну вернуть нельзя.
Copyright: Сергей Малёшин, 2016
Свидетельство о публикации 116 092 202 984
Синяя шляпа и такое же синее пальто.
Куда-то спешишь. По тротуару стук каблуков.
Синяя птица счастья? Нет, не то.
Синяя птица, укравшая мой покой.
В небе раскинулись синие два крыла.
Небо осеннее хмурится темной тучей.
Жалко, что осень проходит снова без нас.
Так я и не смог отыскать получше.
Омут зрачков за радужкой синих глаз.
В них застыла мгла надоевшей грусти.
Ничего, что осень проходит мимо нас.
До весны все печали тебя отпустят.
сложнее, чем не проснуться вовсе,
проснуться где-то в твоих объятиях.
когда во мне зарождалась осень, став не пристанищем, а распятием… когда во мне умирали песни, с дождем сентябрьским счастье руша…
сложнее, чем не проснуться вместе,
принять как данность чужую душу.
и ты вся соткана из святого. но сколько верности в плоти этой? когда составят слова основу, чтоб называться тогда поэтом, какие двери искать по миру, себя при этом достав из пепла?
как жизнь беспечную не планируй,
но на душе, как и прежде, скверно.
сложнее, чем не проснуться рядом, проснуться в поисках глупых истин и повторять, что вот я осяду на новом месте, в порядок мысли свои собрав, заживу спокойно и радость эту в себе помножу…
сложнее, чем наиграться в войны,
признать, что смерть заберет хороших.
когда во мне зарождалась осень, обрушив в легкие дым и морок; когда хотелось все взять и бросить, признав, что не был кому-то дорог, я стал прекраснейшим листопадом, что дарит людям из детства краски,
но не заметил родного взгляда
и не почувствовал прежней ласки…
Окрасившись листья бросаются вниз
Под грустную музыку ветра с дождём
Нам деревья, краснея, танцуют стриптиз -
Так осень приходит, хоть её мы не ждём.
С мокрыми дождями,
выбравшись на сушу,
осень, сонным сентябрем,
заползает в душу…
Осень - это время для подведения итогов и для вдохновения новых грёз.
Шурша плащем из красных листьев
На проливных дождях к нам мчится,
Роняя грибы из плетеной корзинки,
Осень золотистая.
Падают с деревьев листья, как картинки…
В сердце - чувств, эмоций трепетный союз…
Томный вальс танцуя, сыплются дождинки…
Чуть прохладный ветер напевает блюз…
… Музыка волшебно проникает в душу
Мелодичной, звонкой трелью чудных нот…
Бархатная нежность просится наружу…
И… сильней дождинки сыплет небосвод…
… Видимо, взгрустнула золотая осень…
Что ж… Я вдохновенье всё равно ловлю!
Пусть сегодня в небе серебрится проседь…
Даже хмурость, сырость осени люблю!