Как жалко, что потерян день.
Я жду, чтоб ты пришел.
Сижу с карандашом в руке,
мне так нехорошо.
Зверягин прямо по рукам ударил:
мне не до «Салюта»,
«Туманное», кругом туман,
сошелся клином свет как будто.
Обидно. Несколько часов
потеряны лишь в ожиданьи.
Так плохо ждать. И обещать.
И так легко давать заданья.
Ты дал согласие
нам на время встречи-
из всех моих стихов
костер разжечь,
чтоб мне тебя
из головы, из сердца
взять выбросить.
И у костра погреться.
Живет во мне твоя частица,
никак не может раствориться
и в мою клетку превратиться.
Блуждает, плавает по телу.
И нет ей никакого дела
до моих мыслей, до мечты.
Ну что со мной ты натворил?
И кто тебя остановил?
И чем живешь сегодня ты?
Не верится,
что все это реальность.
Что вместе мы по-настоящему.
И что границы отношений-шире
и так близка мне
плоть твоя звенящая…
О, господи!
Зачем все это было?
Хочу забыть
и не могу никак:
тот летний день
и торопливость
с жару, с пылу
я дура, дурой,
да и ты чудак.
Зачем спешили?
Чтоб поставить точку
в романе?
Что был за предлог?
Когда и как
с тобою мы решились
на близость?
А в итоге - эпилог.
А может просто
вместо эпилога…
у нас с тобой у каждого семья.
Мы потеряли
и ни мало. И ни много
и я, и ты. И ты, и я.
Но… не о многом я жалею.
И все равно тобой болею.
А, может быть, по обстановке,
все повторим?
Но с чувством. С толком. С расстановкой.
Поговорим???
В разгаре лета,
да, в июле
навстречу мы с тобой шагнули
друг другу руки протянули,
но лишь на день.
Стена меж нами
целый год.
А время все идет, идет,
и ты по-прежнему со мной
как тень.
Напоминаешь о себе
короткими и редкими звонками.
Уж лето снова.
Что же будет с нами?
И я опять тебя пойму ли в разгаре лета.
Да, в июле.
Здравствуй, моя беда!
До чего же ты можешь нравиться!
Кажется никогда
от такой любви не оправиться.
Я хочу быть с тобой, хоть разок,
чтоб потом наслаждаться памятью.
Не могу справляться с собой
в завихреньях весенней замети.
Я оттаяла по весне.
Я влюбилась. Себе не рада.
Я встречаюсь с тобой во сне
Ты отрада и ты награда
Прощай.
Благодарю за все.
За то возможное и невозможное.
А я была
ой как права-
все еще будет!
И что ты,
ты - непреложное
Я вчера
провела у костра
вечер весь.
Жгла мосты.
И похоже дотла.
Что-то есть
в этом зареве алом.
Чувства плавились,
а тебя … не хватало.
Танго.
Мы.
В руке рука.
Невесома и легка.
Взгляд обычный.
Непривычно
и вопросы о работе.
Где я?
Мысли!
Где летите?
Что вы ждете?
Чего хотите?
Отвечаю невпопад,
отвечаю наугад
о работе. О работе.
Дальше что же?
Но! Черта.
И не будет ни черта
на работе. На работе.
Житейское. Такое притяженье -
мне хочется и петь и танцевать.
Ну что за глупость, что за наважденье,
кружится голова, ни дать, ни взять.
Услышу голос. Взгляд поймаю
и все. А ночью не до сна.
Я ничего опять не понимаю.
Ну что ты делаешь со мной, весна?
Весна, разлейся лишь ручьями.
Надежды тают, будто снег
и хохочу я над собою -
Люблю я на глазах у всех!
На перепутье снова я, я влюблена.
Тому причиною …, еще весна.
Но мы, как рельсы параллельны,
не пересечься судьбам нашим.
Гляжу я взглядом потускневшим,
шепчу я голосом уставшим…
Я поспешила. Чем это чревато?
Я просто августа устала ждать,
ну, а пока беру свои слова обратно.
Работайте. Не стану Вам мешать.
Прости. Я перепутала тебя с мечтой.
Прости. Я потеряла свой и твой покой.
Но ты мудрей меня
и вновь покой обрел,
сменил работу и любимую нашел
и стал счастливее,
ну что ж, что есть грехи.
Зато не всем слагаются стихи.