Любовь хитра, коварна и жестока.
Ты можешь лишь тогда ей управлять,
Когда предмет своей любви далёкой
Ты сможешь крепко за руку держать
- Доктор, я каждое утро во влагалище нахожу маленькую почтовую марку.
Посмотрите, уже целый альбом набрала.
- Это не марки, а наклейки от бананов. Вот вам направление к окулисту.
Следующий!
Виртуальная не реальность!
«Мы не находим слов. и ставим смайлики. Мы боимся сказать… и ставим виртуальные сердца. На статус „он-лайн“ мы реагируем, как будто человек рядом с нами. Мы не задумываемся, нажимая ctrl+enter, потому что пальцы сами помнят эту комбинацию. Вместо слов мы посылаем ссылки, где все это уже сказано. Мы узнаем человека по статусу ICQ и по цитатам дневника. Мы думаем, что знаем людей, забывая что это лишь виртуальный мир. Мир, где улыбки уже ничего не значат, мир, где можно сказать „все хорошо“… и тебе поверят. Мы живем, учимся, работаем, ездим в метро… чтобы когда наступит ночь, возвратиться в этот мир. Мир, который строим сами. Мир, где друзья формируются „лентой друзей“, в котором можно удалить человека из жизни простым нажатием Delete. Это так банально… и так просто.»
Нет ничего более приятного и изнуряющего одновременно, чем вести светские беседы с человеком, которого хочется тихо и нежно изнасиловать…
Звонок
Она сидела на подоконнике и молча смотрела в окно. В руке тлела уже далеко не первая сигарета. Взгляд блуждал с одного прохожего, на другого, а на губах играла циничная улыбка.
Все её мысли спутались, но в тоже время в чём-то главном оставались неожиданно ясными. Думать решительно не хотелось, но мысли сами сменяли одна другую.
События, люди, лица… Словно кадры из фильма они мелькали перед глазами. Ей хотелось сжать голову руками и закричать. Закричать так, чтобы задрожали стёкла. Так, чтобы он услышал. Так, что бы понял.
Но она не закричала, не схватилась за голову. А всё так же молча, с безмятежным лицом, смотрела в окно. Смотрела, но ничего не видела. Перед глазами стояло такое знакомое, такое любимое лицо. Лицо, которое снилось ей каждую ночь. Лицо, которое она надеялась заметить в толпе прохожих. Надеялась и боялась…
«Какая же ты тварь… Лживая сука! Ты добилась своего, я люблю тебя! Люблю и ненавижу!» - эти, брошенные им при последней встрече слова всё ещё звенели в её голове. Она прекрасно помнила, как слёзы жгли ей глаза, но она нашла в себе силы рассмеяться ему в лицо.
Плакала она, многим позже, оставшись одна в своей огромной и пустой квартире. Это был последний раз, когда она плакала. Слёзы это слабость, а она не имела права быть слабой! Хотя иногда ей очень этого хотелось. Хотелось отбросить все свои принципы и позволить кому-то заботиться о ней.
Она старалась сразу отбросить такие мысли, так как на собственно опыте убедилась, что доверять можно только себе. Только с ним она позволила себе забыть об осторожности и немного побыть слабой. Позволила и жестоко об этом пожалела. Он унижал её своими подозрениями, мучил ревностью и в итоге поверил первому встречному, а не ей…
После того разговора в ней что-то сломалось, умерло, пропало навсегда… Она стала такой, какой Он её считал. Стервой, бездушной сукой, которой нет дела до чужих чувств.
Он понял свою ошибку, но было поздно. Он пытался её вернуть, но ей не хотелось обратно в золотую клетку. Как бы сильно она его не любила…
Затушив истлевшую сигарету, она прикурила новую. В обманчиво расслабленной позе чувствовалось напряжение. И вдруг звенящая тишина взорвалась телефонной трелью. Казалось бы она его не услышала, только слегка дрогнул уголок губ. Ей даже не надо было смотреть на часы, для того чтобы сказать сколько сейчас время. Ровно семь. Каждый день, на протяжении пяти месяцев, ровно в семь вечера Он звонил ей. Звонил в надежде, что она возьмёт трубку. Но она не брала. Не брала, но знала, что завтра он позвонит снова. Знала и ждала этого звонка. Ждала, чтобы снова не обратить на него внимания…
Если вы чувствуете нежное прикосновение к своим ушам, это ещё не значит, что на них повесят бриллианты, возможно это будет лапша…
АХ КАК ХОЧЕТСЯ ВЕРНУТЬСЯ, АХ КАК ХОЧЕТСЯ ВОРВАТЬСЯ… И ОКСАНКУ ЗАВАЛИТЬ!
Мужики, как соль, с ними не сладко, а без них не вкусно…
КОГДА С ТВОИМ ЛЮБИМЫМ ДРУГАЯ, ХОЧЕТСЯ СДОХНУТЬ… НО ЕЩЕ БОЛЬШЕ ХОЧЕТСЯ ЧТОБЫ СДОХЛА ОНА…
Почему мужчины имеют право судить женщин по параметрам 90−60−90? А если мы? 25 ! И делайте что хотите: морковку жуйте, на дрожжах сидите, в «Растишку» макайте !
Вы напоминаете о себе, потому, что вам кажется, что о вас забыли, вы ищете встречи, хотя в ней не нуждается искомый елемент, вы пишете смс, хотя после третьей вам так и не перезвонили, вам четырежды отказали в дозвоне, а потом не смогли объяснить причину… И почему у него все случается именно в ваш день рождения? А ещё он не поздравил вас с очередным праздником… А когда он звонит, он всегда интересуется больше тем, что у вас ниже талии нежели вашими чувствами? А ещё вы чаще спрашиваете о любви чем вам говорят о ней? А вопрос о проведённом без вас времени часто воспринимается с раздражением, мол, почему тебя это так интересует, ну зачем такие подробности, или даже: это что, допрос? Вы засыпаете с воспоминанием о нём, вам так хочется позвонить, вы думаете, как бы не помешать ему в столь позднее время, вы все-таки решаетесь, а он видит ваш звонок, и нервно - блин, разбудила - выбивает, мол, завтра перезвоню, а потом забывает это сделать? Вы встечаетесь лишь иногда, вы еле дождались, а у него опять мало времени, он куда-то торопится, не в толк объясняясь? Ваши поцелуи более кратки, взгляды… нет, он первый отводит глаза? Кто-то ему звонит все время, а вы не знаете кто. Он говорит неважно, потом перезвоню, но при этом вас уже дважды переспрашивает, отвечает не в тему? Четыре дня бе звонка для вас вечность, а он и не заметил? А еще он не любит воспоминаний о вашем с ним проведённом времени, он не помнит многого, что для вас важно, он больше отвечает на ваши вопросы, чем спрашивает сам, он не строит планы, он только дает согласие на ваши затеи, ито изредка? О как давно вы не ночевали вместе! А он согласится на свидание с вами, если точно знает, что не будет секса… Девушка, вы уже устали читать, почему же вы не устаёте так жить?
Иногда у человека не может быть лучшего друга, чем одиночество и лучшей подруги, чем тишина.
Я люблю твои мягкие руки, Твои мысли, что мигом ловлю,
Чудо голоса, нежные звуки. Но тебя я увы не люблю.
Я люблю все к чему ты касалась
Старый стул и подушку твою. Твою каждую милую шалость
Но тебя я увы не люблю.
Твои помню любимые песни
Для тебя их часто пою
Почему же не спится мне
или я тебя все равно не люблю
Я хожу по квартире вздыхая
Своей памятью душу травлю
Что со мной происходит незнаю
А быть может тебя я Люблю?
Своей памятью
Научитесь отличать друзей от тех, с кем вы пьете пиво на выходных.