если чувства настоящие, за них надо бороться и не нужно наступать на одни и те же грабли, когда судьба дает второй шанс…
-что у тебя с лицом? -моча в голову ударила… -а от куда синяк под глазом? - ну, а ты думаешь что гаршок мимо пролетел?!?
(i)Мой нежный лучик солнца…
В моей никчемной жизни была одна девушка, она была моей лучшей подругой и нежным лучиком солнца, который светил мне всю жизнь, но я почувствовал ее тепло слишком поздно… Мы дружили со школы. Тогда я был влюблен в нее, в ее сине-бирюзовые глаза, в ее каштановые волосы, в ее красивый голос, но мы были детьми, прошло время, интерес к ней у меня пропал, но мы оставались лучшими друзьями и я очень дорожил этой дружбой. Она как женщина всегда давала мне советы, а я ей.
В то время у меня была девушка, именно ее я любил, она была старше меня на 2 года, но она предала и бросила меня после чего я пребывал в депрессии, из которой меня вытащила Она, та самая подруга, я чувствовал, что снова в нее влюбляюсь и ничего не мог с этим поделать, но у нее был парень и вообще я не хотел лишаться такой подруги, потому что если бы мы стали встречаться, все бы изменилось. Мы очень любили друг друга, но по-дружески. Все друзья думали, что у нас эдакий роман втихаря, а мои девушки жутко ревновали, но нам было все равно, что думают другие.
И вот шли годы, нам уже было по 17 лет. Как-то раз мы провели весь день вместе, а вечером пошли ко мне домой. Мы смотрели какую-то комедию и смеялись. Она нечаянно дотронулась до моего плеча, и меня будто ударило током. Страсть переполнила мою грудь и я поцеловал ее, она отвечала на мой поцелуй и нежно гладила мои волосы.
На утро я обнимал ее безупречную талию и гладил ее нежные руки. Это была самая лучшая ночь за всю мою жизнь, я забыл уже какого это, когда ты с человеком, которого любишь. Для нас никого не существовало, от каждого ее нежного прикосновения, я вздрагивал. Я любил ее больше жизни. Я сдувал с нее пылинки, ревновал ко всем и никому не отдавал, а она отдавала мне взамен свою любовь и тепло. Мы были вместе 4 года и наша любовь не гасла, с каждым днем я любил все больше, и больше…
Однажды мы договорились встретиться и пойти в кино, но я опаздывал, были проблемы на работе, а потом еще в пробку пропал, написал ей смс, что опоздаю. Она поставила смайлик и сказала, что пойдет в торговый центр.
Она часто улыбалась, я обожал ее улыбку, от нее хотелось ее обнять крепко-крепко. Стоя в очередной пробке уже рядом с торговым центром, я хотел позвонить ей, сказать, чтобы она купила нам билеты, но абонент был вне зоны доступа. Я психовал, сигналил, там была какая-то авария, мне стало тревожно. Я отправлял смс, звонил, но был слышен лишь мат автоводителей и гудки автомобилей… Вдруг телефон зазвонил, это была ее мама, у нее был дрожащий голос, я слышал как она плакала:
-Она попала в аварию…
-Где? На какой улице?
-Рядом с торговым центром. Мы сейчас туда едим, но тут пробка…
Я бросил машину и телефон, люди сигналили, у меня по щекам текли слезы, я никогда не плакал. Она была мне дороже жизни, дороже всего на свете…
Её тело лежало по середине дороги, я пробирался сквозь толпу людей, меня пыталась остановить полиция, врачи, но мне было все равно. Она лежала в бордовой крови. Стало тяжело дышать. Всего лишь пару секунд и ее больше не стало… Я бросился к ней и умолял вернуться, но она не отвечала, не была такой, как раньше, она была холодной и не улыбалась… Все мои вещи были в ее крови, я как идиот плакал и целовал ее, пытаясь оживить её, но все было бесполезно…
Спасибо тебе за лучики тепла, которые ты излучала, спасибо тебе за любовь, за минуты проведенные с тобой, за те улыбки, которые ты мне дарила, я не могу без тебя.
Прошло 2 года, а я не живу, я просто существую, для меня больше нет счастья. Говорят, что время лечит, но не меня. В каждом шорохе листьев я слышу твой голос, в каждом зеркале твое отражение, везде вижу твою тень, в небе вижу твою улыбку .Ты почти перестала мне сниться, ты просила отпустить, но я не могу. Я до сих пор жду твоего звонка. Бессонными ночами рисую твой силуэт, вспоминаю наш первый поцелуй, нашу первую ночь… Никого для меня больше не существует.
Я не верю, что ты там… там где небо, где звезды. Я слышу твои слезы, которые бьются в стекло дождливыми осенними вечерами, этими вечерами люблю смотреть наши детские фотографии и любоваться тобой, от этих фотографий исходит твое тепло, твой запах. Порой я бегу к телефону, чтобы набрать твой номер, но там чей-то чужой голос, холодный и бесчувственный, говорит, что твоего номера больше нет…
Я ненавижу себя, ненавижу пробки, если бы ты была тогда еще в кафе ничего бы не случилось и все было бы по прежнему, но нет, я позвонил тебе и все испортил. Я по прежнему везде тебя вижу, ни одной минуты за эти два года, я не провел без тебя. Тепло твоих рук, я до сих пор чувствую, помню вкус твоих губ со вкусом мяты. Прости меня, прости, что я не успел… я буду любить и помнить тебя вечно, пока мое сердце не остановиться…
И кому в голову пришла мысль, довать дополнительные выходные перед праздником!
У каждой сильной женщины есть тот мужчина, который вынуждает ее быть такой.
Иной муж изменяет не жене, а ее халату,
а жена - не мужу, а его газете.))
Ситуация: Вы лежите между девушкой вашей мечты и геем. Вы голый. К кому вы повернётесь спиной?
Ждёте очень важного звонка
и никак не можете дождаться…
Положите мобильник в самый дальний карман,
пойдите в ванную и намыльте руки…
Перхоть - это пепел кипящего ума.))
Действие людей - лучший переводчик их мыслей!!!
ВАЛЬС ПОД ГИТАРУ.
На открытой автобусной остановке нас было двое.
Редкие апрельские сумерки перебивал холодный свет уличного фонаря. Он выхватывал из серой дымки мальчишку лет четырнадцати на вид в чёрном слегка мешковатом пуховике на вырост да в шерстяной вязаной шапочке по самые глаза. В руках у него была гитара.
Маршрутный автобус подкатил к стоянке. Мальчишка купил билет, небрежно засунул его в боковой карман и поднялся в салон. Я следом. Свободных мест было много, но отчего-то я сел ближе к нему.
- Чего это гитара без струн? - не утерпел я.
Он ответил не сразу. Сначала уложил своё затихшее «музыкальное орудие» на колени, стащил с головы шапочку, освободив белокурые неприбранные вихры, и только потом обстоятельно поведал:
- Ездил в город, думал можно починить. В этом году я музыкальную школу по классу баяна заканчиваю, но хочу ещё и на гитаре научиться. Чужую брал на неделю, вроде получалось. Это отцова гитара. Он погиб, когда я ещё совсем маленький был. На новую мать денег не даёт. Ворчит: «Расти и зарабатывай сам. Я не успеваю за всем одна».
Он задумчиво провёл пальцами по грифу, разделённому порожками на лады, и повернул голову в сторону запотевшего окна.
- Выходит, ты настоящий музыкант, раз уже специальную школу заканчиваешь?
- Настоящий-ненастоящий, а в концертах участвую.
- Когда талант есть - дивьё! У тебя, по всему чувствуется - есть.
Похвала не показалась ему наигранной. Он заметно оттаял. Грустно и при том благодарно улыбнулся. Сел ко мне в пол-оборота. Взгляд его лучился добротой.
- А свою «музыкалку» я ведь один раз чуть не бросил…
- Что так?
- Думаю, у всех бывают чёрные полосы. У меня тогда, в конце школьного года, было всё неважно. Выходило много двоек за четверть. Я плохо… очень плохо учился. Не понимал. Принимался зубрить. Не прилипало. То же самое по баяну: ну, орёт на меня училка - хоть ты что… Дома мать исходит на крик - и за двойки, и за баян.
Я даже ножик брал, приставлял к руке, но потом думаю…
Встал однажды рано. Первый урок - русский. Домашку не сделал. Блин! Мне двойка выходит. Опять на меня наорут все. Ой… По остальным предметам тоже. Ну, может, там по рисованию «хорошо», наверное. Ещё и на баян идти. Господи! Вернусь усталый - уроки делать. Когда же этот день кончится? А он ещё и не начался…
Сижу раздетый, в темноте, кровать разложена, постель тёплая; потрогаю деревянную спинку кровати, этот лак на фанере, эту родную щербинку. И когда ненавистный день пройдёт, коснусь снова. Впереди уже будет только желанная ночь.
Пусть между прикосновениями быстро пролетит день.
Чтобы не видеть ничего.
Чтобы не слышать никого.
Чтобы скорее окутал сон - мой рай.
Чтобы как свободный, будто бы.
За этим прикосновением темнота… Хорошо. Это - точно награда. Но день не даёт дотянуться, отделяет начало от конца. Зачем промежуток между ними?
Чем такой «свет» - лучше всегда «тьма».
Каждое моё утро теперь начиналось одинаково…
Никому раньше я об этом не рассказывал. Не знаю, почему с вами разговорился?
В музыкальной школе я тогда учился третий год. Елена Степановна, учительница по баяну, постоянно придиралась, как ни приду. Мне казалось, что она так орёт и цепляется только ко мне.
Стол у неё деревянный, чем-то гремучим набит. Когда я играю, она задаёт постукиванием руки по столу верный ритм, но при этом от злости ударяет по нему так, что в столе всё подпрыгивает и громыхает. Я играю в другом темпе, она стучит изо всех сил, вроде бы подсказывает, хочет помочь, только я всё равно сбиваюсь.
Домой каждый раз тащусь в слезах. Приду. Дома никого. Мать ещё на работе. Сяду один в темноте - и плачу.
Один раз пришёл из школы… Мы как раз новое произведение разучивали. У меня ни в какую не получалось. Притопал и реву себе. Не могу успокоиться. Сам думаю: «И зачем это надо? Эти „сольфеджио“, „интервалы“, „гаммы“, „мажоры“, „миноры“ - всё. Зачем? Мне ещё два года учиться, и ещё целых два года она на меня будет так орать».
Я вырвал чистый листочек из тетрадки по алгебре и сам, никто меня не учил, начал писать, что хочу уйти и прошу вычеркнуть меня из третьего класса музыкальной школы. Ни от лица мамы, ни от кого-то ещё, от себя. Поставил месяц, число, год, расписался. И сразу, как только решение принял, успокоился. Подумал: «Ну, всё!»
Решил, что пока заявление отдавать не буду. Схожу ещё один разок на баян, и если только она на меня заорёт, вот тогда я листок и достану.
Письмо будет вроде отмычки от неё.
Буду свободен. Буду спокойно ходить себе по улице, как все. Пацаны вон смеются: «Да на фиг тебе этот баян? Такую гробину таскать! Играть на нём? Давай лучше в карты сыграем». Для них баян, что гармошка, на которой только старые дедушки до войны играли.
Урок у меня на следующий день. На улице снегу по колено. Мало что растаяло. Я иду вечером по тропке. По бокам тянутся вверх берёзы и тополя. Никогда раньше не считал, сколько их. Не до того было. Вечно перед музыкальными уроками дрожал, нос в землю. А тут загадал: вот подниму сейчас голову, сколько берёз увижу перед собой, такую и отметку на уроке получу.
Я поднял голову и мне бросилась в глаза не одна, не две, а сразу четыре берёзы. «Ага, - думаю, - хорошо!» Не то, чтобы я был уверен в такой оценке, просто стал сильно желать её.
Прихожу на урок. Здороваюсь. Беру инструмент. Пододвигаю ногой стул. Сажусь.
Она всё не орёт и не орёт…
Достаю нотную тетрадь. Открываю нужную страницу. Этюд без названия. Одни сплошные шестнадцатые ноты.
Пробую исполнять. Не дрожу. Спокойно на клавиши нажимаю. Плавно, не рывками, растягиваю меха. И музыка полилась совсем другая. Я сперва-то просто, ради того, чтобы размяться, попробовал. Идёт. Потом, уже не останавливаясь, прямо от начала до конца повёл.
Мне представился бег муравья: «Ты-ды-ды-ды-ды! Ты-ды-ды-ды-ды. Ты-дыд-тын-ты». Он сюда забежал: «Ты-дыды-дын! Тырылим-тым-тым!» Опять бежит, бежит, бежит. Взял соломинку, повернулся и назад в муравейник. Мои пальцы - будто его лапки. Они с такой же скоростью бегают, как у него. Если он быстрее бежит, и ты быстрее пальцами перебираешь: «Ты-ды-ды-ды-ды». Это не тарантул какой-то, который еле ползёт: «Тууу-туууу».
Елена Степановна глядит на меня молча, только головой одобрительно кивает. Прямо волшебство какое-то… «Молодец!» - похвалила.
Красивую четвёрку в дневник и в музыкальный журнал поставила! Видно, училка сама-то по себе ничего…
Вышел из клуба. Не могу поверить. Стою на крыльце. Дышится легко. Гляжу по сторонам. Такой обалдевший. Думаю, что если бы я увидел не четыре берёзы, а две. Мне бы опять двойку вкатили?
У меня теперь с баяном всё хорошо. Хочу теперь на гитаре научиться, как папка. Мама его за гитару и полюбила. Он лучше всех у нас на селе играл. Душа компании.
Иногда подумаю: «Каким бы я дураком был, если бы письмо сдал тогда». Берёзки мне помогли. Я их уже не раз мысленно целовал.
Я хочу выбрать музыку себе и дальше по жизни.
Ну, например, поступит сейчас кто-нибудь учиться на агронома, инженера или военного. Кому они нужны?! А музыка - она везде. Машина гудит - музыка. Мы с вами говорим - музыка. Да вот, - он два раза озорно притопнул ногой, - и это музыка.
- Уж прямо и музыка?!
- Да - музыка.
Перед первым моим выступлением на концерте Елена Степановна наставляла: «Будут в зале кто-то из близких, мама или кто-нибудь ещё, ты не смотри на них, не маши им, не улыбайся. Иначе собьёшься. Ты смотри поверх в одну точку. Играй для этой точки. Скажи: „Смотри, точка, как я играю“. Разговаривай с ней. Пускай даже будут светить всякими фонариками в глаза, пулять в тебя. Если спутаешься, всё равно доигрывай».
Выхожу на сцену. Боюсь. Сел на стул и сходу заиграл. Колени дрожат… Сжал их сильно-сильно, как мог, всё равно трясутся. Нажимаю на клавиши - слышно: «Ды-ды-ды». Всем слышно. Дрожь с музыкой. Взгляд бегает по залу. Народу-то… Пацаны наши. Они же обсмеять меня могут. А я один, такой маленький. Играю, играю. Хоп! Ошибся. Сам уже хочу заплакать и убежать за кулисы.
И тут я вспомнил про слова учительницы, поднял голову и посмотрел поверх всех. Но только я уставился не в точку. Я вдруг увидел вдали папу. Он смотрел прямо на меня. Я стал играть для него… Лица всех людей сделались расплывчатыми, незаметными. Всё вокруг исчезло. Только я и он.
Чувствую, перестал дрожать. Играю по-настоящему. Не просто бездумно нажимаю на клавиши и тяну меха. Уже думаю о том, как у меня пальцы расположены. Громче, тише играю. Когда форте, когда пиано - слежу.
Исполнял я вальс «На сопках Маньчжурии». Вы слышали его?
- Хороший вальс.
- Сначала идёт тихая музыка. Играю для папы, а сам представляю: он словно уже не старший сержант, как на фотографии в армейском альбоме. Он генерал. Седой весь. Он сидит и слышит, что я начал играть. Музыка пошла. Я играю её тихо, потому что в главной роли музыки - он. Встаёт, ищет себе пару. Нашёл! Выбирает мою маму. Значит, нужно с этого места громче играть. Это - радость евонная. Одна часть: «Тын-тын-тын. Туу-туд-туду-та-датататам-тада». Они танцуют счастливые, улыбаются. Музыка громче: «Туу-тут-туду!» Вот они посмотрели друг другу в глаза - пауза такая. На миг всё остановилось, затем опять начинают кружиться, и ты крещендо, с усилением звука, начинаешь играть.
Я полгода разучивал пьесу, и теперь то, над чем трудился, сжалось до двух минут выступления. Не каждый так сможет. А я научился.
Мне кажется, папе понравилось.
Это приятно и даже немного волнительно.
Я доиграл, низко опустил голову и заплакал от счастья. Убежал со сцены. Не мог никого видеть в этот момент. Зал долго хлопал вслед. Потом говорили, что получилось здорово.
Однажды я взял гитару у приятеля. Мама заглянула, смотрит - подбираю аккорды. Говорит: «Знакомое что-то. Вроде, папа играл».
Она ушла. Я отложил чужую гитару и взял папину. Поглаживаю её, трогаю. Когда-то до неё дотрагивался мой папа. И ещё мысль: у него, когда не брился, щетина росла, он тёрся об мою щеку, щека делалась красной. Мне становилось весело, приятно, счастливо даже. Это помню. И вот теперь я касаюсь гитары, которая помнит его прикосновения. Мне так захотелось исполнить вальс «На сопках Маньчжурии» для папы, но уже под гитару. Чтобы он порадовался и за меня, и за маму. Если бы он был с нами, то сам бы для мамы играл.
В городе просил отремонтировать её - не взяли. «Нет, - ответили, - слишком старая. Гриф треснул, так что новые струны не помогут. Чудес не бывает!»
Мальчишка замолчал, и я молчал. До самой остановки.
Самое главное было сказано.
Перед тем, как выходить, он крепко, по-мужски, пожал мне руку и сказал на прощанье:
- Завтра у нас в клубе праздничный концерт. Я тоже выступаю. Приезжайте.
Парнишка вышел на ледяную обочину и, прижав к груди заветную гитару, зашагал в темноту. Даже имени его я не узнал.
Дверь захлопнулась. Автобус двинулся дальше.
***
Концерт в клубе закончился. Выступление на баяне отметили все. Он играл сегодня как-то особенно хорошо. Зрители потихоньку расходились, и только музыка незримыми волнами ещё широко плыла по свободному залу.
Пошёл одеваться и мальчишка. И тут вахтёр, пожилая знакомая женщина, вынесла из боковой комнатушки упакованную в полиэтилен новую акустическую гитару:
- Это тебе просили передать. Кто - не знаю.
ПАРЕНЬ С ГИТАРОЙ
ДРОЖАЛИ РОБКИЕ РЕСНИЦЫ,
ПЫЛАЛИ ЩЁКИ, КАК ЗАКАТ,
БЫЛА Я СКРОМНОЮ ДЕВИЦЕЙ
СТО МУЖИКОВ ТОМУ НАЗАД!!!?(??)?
ЭГОИСТ-это человек который одевает презерватив пупырышками вовнутрь)!!!?(??)?
Главный вопрос в жизни любой женщины не «что делать» или «кто виноват», а «кому ж я такая офигительная достанусь?"?(??)?
(i)"Жизнь - это шанс, не упусти его. Жизнь - эта красота, удивляйся ей. Жизнь - это мечта, осуществи ее. Жизнь - это долг, исполни его. Жизнь - это игра, так играй! Жизнь - это любовь, так люби. Жизнь - это тайна, разгадай ее. Жизнь - это трагедия, выдержи ее. Жизнь - это приключение, решись на него. Жизнь - это жизнь, спаси ее! Жизнь - это счастье, сотвори его сам. Жить - стоит. Не уничтожай свою жизнь!"