Сегодня оппиливал фруктовые плодоносящие деревья… Так, как удобно мне… Чтоб над крышей не нависало, чтоб дорожки свободные были и всякое такое… Все сделал, присел покурить и вдруг подумал… А им удобно? Им это было нужно? Попробовал поставить себя на их место… и ужаснулся… Неужели в этом мире выживает только сильнейший,…неужели невозможна гармония… А бездомные животные? А бездомные дети? А бомжы? ???
Люблю - молчу. Не люблю - говорю. А все дело в слове ЛЮБЛЮ!
Я из тех, кому нравится жить, слушать сказки и трепетно верить. В то, что к счастью ведущие двери. Я сумею найти и открыть. Я из тех, кому нравится жить.
Женщина прощает до тех пор пока любит.
Боюсь вопроса - «ты ничего мне сказать не хочешь?» …быстро прокручиваешь и думаешь, какой именно твой косяк спалили…)))
Человек всегда верит в чудеса, в особенности когда нажимает на банкомате кнопку запрос баланса!
У меня есть изюминка… У меня много изюминок… Во мне столько изюма, что я прям КЕКС…)))
Москва, конец суровых 30-х годов прошлого века. Зима, мороз. В обычном
московском дворе мальчик бросает снежком в окно дворницкой. Окно
разбивается. Выбегает дворник с лопатой и с криком «Убью!!!» несется за мальчиком по холодным московским улицам.
Мальчик на бегу думает: «Ну что за жизнь! Каждый дворник норовит тебя
лопатой! Вот мой любимый прогрессивный писатель Ремарк небось сидит сейчас
в своей Германии, пьет пиво и щупает девчонок…»
В это время в Германии писатель Ремарк отхлебывает пива, поглаживает по колену красотку и думает: «Ну что за жизнь? Ради чего я живу? Вот во Франции есть великий писатель Сент-Экзюпери. Летает на самолетах, пишет
про маленьких принцев, пьет хороший коньяк. Вот это жизнь!»
В это время где-то во Франции Сент-Экзюпери чинит сломанный самолет, весь
злой и в солярке, отхлебывает коньяк из фляжки и думает: «Мёрде!
(французское ругательство) Самолет не взлетает, „Маленький принц“ не пишется… А ведь есть хороший писатель Хэмингуэй! Вот человек! Пишет про
настоящих мужчин на войне, охотится на львов, пьет виски. Живут же люди!»
В это время где-то в Африке писатель Хэмингуэй прихлебывает виски, целится
во льва и думает: «Что за жизнь? Этот проклятый алкоголь, эти безумные
сафари, эти книги про мужланов… Застрелиться, что ли? Вот в Советском
Союзе - там настоящие люди и художники. Как писатель Андрей Платонов…»
В это время писатель Андрей Платонов думает: «Живут же люди! Пьют пиво в Германии, летают на самолетах над Францией, охотятся на львов. Один я, как
дурак, бегу по Москве с лопатой за каким-то пацаном и ору „Убью!!!“»
Никогда не верь женщине, даже если она говорит правду. Они не могут тронуть сердце, не причинив ему боль…
Ошибочно набранный номер телефона никогда не бывает занят …
Как сделать человеку хорошо? Сделать плохо, а потом так же, как было.
Почему причёска, уложенная феном, сохраняется до первой шапки, а причёска «легла спать с мокрой головой» до следующей помывки?!
Уйти труднее, чем остаться, сломаться - легче, чем согнуться. Забыть-труднее, чем расстаться, а сгинуть-проще, чем вернуться.
Нигде человек не раскрывает столь живо собственный характер, как в своей манере изображать характеры других!
А в твоем сердце уже нет свободных мест, и снова ты должна любовь свою стереть…