Век двадцатый… Почти, завершение…
Двадцать первое, август, дождь…
Год какой? Девяносто первый,
Тех, кто помнит, бросает в дрожь…
Все стояли у Белого Дома,
Даже те, кто в квартирах не спал,
Ждали все исхода, как выхода,
Чтоб — Свободу — на пьедестал…
Я про тех, настрадавшихся досыта,
Кто прошёл ГУЛАГ и войну,
И своими седыми космами
Кто тащил из болота страну
Всё тащил и тащил, надрываясь,
Жилы вздулись и силы иссякли
Коммунизмом опутаем мир,
Вроде, всё, как всегда, не так ли…
Нет, не так… Надоело, хватит,
Будь, что будет, вель хуже, уж, некуда,
Ведь России не привыкать,
Возрождаться, как Феникс, из пепла…
Возрождаться, вопреки всем прогнозам,
Возрождаться, вопреки обстоятельствам,
Жить, как Господом Богом назначено,
Лишь по совести, а не по обязательствам…