- Молчишь? Не молчи! Расскажи мне кто ты.
Ведь ты существуешь?! Я, чувствую, знаю!
…Вопросы, как SOS, из немой темноты…
Мой глупый мальчишка… Вас много… мечтая,
живёте в сети, в паутине из слов,
романтикой мнимой себя согревая…
И я прихожу к вам из сказочных снов,
как добрая фея… увы… сетевая…
Упрямый мальчишка, зачем тебе знать?
Я - буквы, обрывки чужих разговоров,
загадки, которые не разгадать,
из тайных признаний сплетенье узоров.
Мой образ - мозаика фото в сети -
ни Ангел, ни Демон, бескрыл, бестелесен.
Я там - где уже никому не придти,
Поэтому ты откровенен и честен.
Ты мне - обо всём… О душе взаперти,
о той, что на сердце оставила шрамы,
о старых ошибках в начале пути,
о том, что болеет и старится мама.
Ты пишешь «Любовь», а читается «Боль»…
Я, сквозь монитор, твою чувствую горечь.
Сегодня, малыш, я останусь с тобой,
Чтоб новую жизнь написать нам, как повесть.
Ты веришь в заботу невидимых рук?
И в нежность, тепло незнакомого взгляда?
Со мною нет встреч, и не будет разлук…
Пока я нужна тебе, веришь - я рядом.
- Молчишь… Не молчи! Расскажи мне кто ты?
- Мой мальчик, уверен, что хочешь знать правду?
Я - призрак сети, я - всего лишь, мечты…
Бенгальский огонь… без клубка Ариадна…
Прикоснешься ко мне взглядом осторожно,
Смело в мыслях ты поселишься моих,
в чувствах (это тоже может быть вполне возможно),
Не жалея нежности, страстей своих.
Дрожь по телу и отчаянные ласки,
…и всецело я доверилась тебе.
Проникал то торопясь, то медленно с опаской,
Будто занимаешься. со мной во сне.
Нежно истерзал. Приятная истома
Поглотила нас во встрече без потерь.
Не насытившись друг другом нам хотелось снова…
Снова,
Снова,
Снова.
Здесь,
Сейчас,
Теперь.
Восторг от жизни - позади.
Все чаще, Боже, примечаю,
Одну и ту же боль в груди,
Как будто ту же булку к чаю.
И снова мыслей «черный нал»,
Неподобающий поэту:
«Я это горе уж познал.
Как я познал и радость эту…»
Господь услышит этот бред,
И, негодуя, сдвинет брови:
«Еще один дрянной поэт
Себя со мною ставит вровень…
Познал он, видите ли, Свет.
Хотя его непостижимым
Я сотворил, оставив след
Лишь для того, кто одержимый".
И тут же мой умерит раж:
Нашлет неслыханную муку,
Или неслыханную блажь
Как будто камень вложит в руку.
Или, напротив, - счастьем он Исполнит душу мне до края.
И стану маяться, влюблен,
Огнем желания сгорая.
И снова сломан дней «копир».
Вопросам главным нет износа.
А я, похоже, видел мир
Не дальше собственного носа.
С души ушла былая спесь,
И каждым днем, что нам дарован,
Пока я жив, пока я здесь, -
Я, как ребенок, очарован…
чем пахнет моя любовь?
а пахнет она листвой,
медвяными травами пряными
и яблоками румяными.
еще она пахнет хлебом
и ярким от солнца небом.
слегка молоком и медом
оттуда, из детства родом.
на ощупь шелковогладкая,
и тает как шоколадная.
чем пахнет моя любовь?
а пахнет она тобой.
Если ты любил однажды -
Ты счастливый человек!
Если ты не знал той жажды -
Зря ты прожил весь свой век!
© Copyright: Рина Милорадова, 2013
Свидетельство о публикации 113 011 004 127
Раз мазок и два мазок,
Кисть по белому прыг-скок,
Вдохновляет лист бумаги
Краской охра, цветом хаки.
Что хотите? Натюрморт?
Может быть, портрет вам? Вот!
Нарисую вам пейзажи,
Краски многое расскажут:
Радость, боль, печаль, обиду,
Тонкость чувств и страсть-корриду.
Только, это всё… ОНИ…-
Краски-маги, погляди.
Ну, а я лишь спутник их.
Спутник мыслей расписных.
В объятьях сентября-поэта
печально чист
Как парус ждет порыва ветра
кленовый лист…
Нас песня соловья венчала,
и вдруг - сама…
Тебя весною повстречала -
моя зима.
И не оправдывай, не надо…
своё враньё.
Кружит над раем спутник ада
зловороньё.
Устану вдруг погоде верить,
судьбе-врачу…
Я за тобой закрою двери,
и… отпущу!
До хруста сжав костяшки пальцев
гляжу в окно.
Иди мой друг, виной не майся -
так суждено.
В объятьях сентября-поэта
прощеньем чист
Умрет в смертельной пляске ветра
кленовый лист…
Не канонады
Но падают стены
Не водопады
Но хлещет вода
Я и Ремонт
в этой пошлой вселенной
Кажется
он навсегда
Глазами смотришь с неги поволокой,
Но нету в них безумья страсти огонька;
Возможно покажусь излишне я жестоким -
Не любишь, просто влюблена слегка!
Тебе приятно мое чуткое вниманье,
И льстит, что мир я положу к ногам твоим,
Но, все ж, не чувствую, тебя я обнимая,
Что хочешь чтобы стал частицею, своим!
Не верил я в народной мудрости слова,
Но видно правильны они и так тому и быть,
О чувствах, что сжигают одного до тла,
Второй лишь позволяет преданно любить!
нам друг на друга, в целом, начихать
и в душу лезть поглубже неохота
черствеем, обрастаем скорлупой,
и прячемся за вечные заботы,
звоним раз в месяц, формализм сплошной
и сетуем на занятость и время,
а жизнь проходит рядом, стороной,
и мы в толпе теряемся со всеми
остановитесь люди!!! мир вокруг
он создан нами, существом разумным,
в нем столько есть еще просящих губ,
сердец беспомощных и всеми обделенных,
давайте отдавать себя сполна,
и жалостью скупой не прикрываться,
дарить, любить и жизнь испить до дна,
и наши Души будут Улыбаться!
Неумолимо время и наступит откровений час.
Уйдут сомнения, что понапрасну так тревожили.
Воспоминания останутся без страсти, без прикрас,
Они вернее будут, их увидим обнажёнными…
Так время мудро всё расставит по своим местам.
А за окном метель… как по тебе скучала…
В прошлое наше дверь… долго не закрывала…
И пересилив страх… пламенем разгорелась…
В теплых твоих руках… как я тогда согрелась…
И не узнаешь ты… как в тот осенний вечер…
Рушились все мечты… я ожидала встречи…
Но… телефон молчал… дрожью знобило плечи…
Ты отрубил с плеча… было ответить не чем…
Снег за окном летит… медленно оживаю…
Вновь телефон звонит: Помню… Люблю… Скучаю…
Эти слова поверь… так я ждала сначала…
В прошлое наше дверь… долго не закрывала…
Не избежать потерь… не миновать утраты…
Ласковый мой, поверь… я здесь не виновата…
Белою шалью снег… кружевом лег на плечи…
Кажется, что и мне… стало ответить не чем…
А за окном метель… как по тебе скучала…
В прошлое наше дверь… долго не закрывала…
Наступает момент такой,
Что хочется рыдать порой.
Что сил уж больше не осталось
И сердце нежное в комочек сжалось.
Да, жизнь тяжелая бывает
И любой человек - это понимает!
Но кто-то по течению плывет,
А кто-то этой жизни дает поворот.
Каждый стремится лишь лучшим быть…
Но ведь это не помогает все остановить.
Жизнь все равно ставит все большие преграды,
И только нам знать когда получить ее награды.
Ведь только мы можем встать и идти,
Только мы можем убрать трудность на пути!
И стиснув зубы, сквозь слезы и боль
Мы пройдем весь путь и найдем свой покой…
Помните - жизнь очень коротка.
Каждою минутою бесценна!
В тех часах, где стрелки из песка,
Время утекает неизменно…
Всем родным, любимым и друзьям
Свой назначен срок судьбой суровой.
Будет одиночество - судья,
И повиснет пустотою слово…
Есть «сейчас», чтоб заглянуть в глаза,
Их простить, понять - родная ниша.
Вы спешите им «люблю» сказать,
Чтоб не опоздать ответ услышать…
Пришла в голову такая мысль… В поэзии есть разные течения: постмодернизм, имаженизм, футуризм, классицизм и так далее… Так вот я походу творю в жанре пох*изма…;) И я могу гордо величать себя поэтом-пох*истом!;) А все кто захотят продолжить мое дело, те будут называться постпох*истами…;)
Паша Броский