Опять мимо проходит сон…
Машет мне рукой… знает…
Опять считать по памяти звёзды.
Не хочу как все…
Барашки не моё…
Опять разглаживать простыни… спиной…
Мучить подушку до утра…
Барахтаться…
Ждать чудо.
Отчаянье ночью…
Надежда утром…
С рассветом я оживаю…
Кофе…
Грейпфрутовый сок…
Дежурная улыбка…
У меня всё ок!
Открыла сердце не тому Герою? Пустяк! Всего лишь крупный камень на пути…
Правда лишь чёрно-белою бывает. Полутонов она не знает.
слишком часто Она граничит - с Одиночеством серых дней.
Рецепт счастья достаточно прост: надо желать действительного. И тогда разница между желаемым и действительным практически будет сведена к нулю.
Вы Заслуженный Компоман, если
- спите ровно столько, чтобы тело не умерло от недосыпания, засыпаете и просыпаетесь с мыслью: а что там за события в компе?;
- едите далеко не отходя от компа, чтобы слышать его звуки;
- в сортире особо не задерживаетесь, думаю о следующем ходе за компом;
- ходите на работу, чтобы поддержать сон и еду, работу рассматриваете, как отвлекающий от компа фактор;
- всё остальное время проводите за компом.
Своего мужа она не любила. Он знал, что это её проблемы.
Март, ну где же ты… Мне необходима весна.
Будь со мной когда холодно. Согрей меня, мое сердце, руки. Придет тепло, отступит стужа и ты не будешь уже нужен.
Жизнь человека не зависит от его имения…
Маршрутка НИКОГДА (!!!) не бывает полной настолько, чтобы туда не влез ещё один человек… или даже не один… причём на каждой остановке!
- Мужчины которые бросали меня, скорее всего, сами оказались брошенными… брошенными на произвол судьбы.
-Знаешь, с некоторых пор я боюсь вечеров.
-И что тебя в них пугает?
-Пустая кровать.
Закрыла глаза и стала терпеливо ждать. Звонка в дверь, приятных сновидений, а может, любви…
Хреново быть человеком, болезненно воспринимающим негативную критику. Несколько слов, и настроение вместе с самооценкой уже на дне океана.