Она всегда ему принадлежала,
а он давно не помнил этих глаз.
Сквозящие минуты посвящала
забытому сто тысяч тщетных раз.
Она копила аккуратно годы,
сушила розы, прятала в блокнот.
И знала, что под этим небосводом
он нитку жизни бестолково вьет…
Она ему ни разу не писала.
Ни весточки, ни тихого звонка.
Воспоминанья робко паковала
в коробках на закрытых чердаках.
Он позабыл ее - так быстро, так спокойно.
И не о ней скулилось на луну.
Он позабыл ее. Он ничего не помнил.
Но знал - она принадлежит ему.
…Блокнот заполнен плотно лепестками.
Страницы меркнут, мнутся вкось и вкривь.
Она всегда ему принадлежала.
А он, не помня, был зачем-то жив…
- У тебя есть мечта?
- Была.
- А сейчас она где?
- А сейчас она с другим.
Хочу я вены перерезать,
накинуть на себя петлю.
Из плоти я, не из железа,
я умираю и люблю…
Нет больше сил мечтать и верить,
и эту песню не допеть…
Когда-нибудь откроешь двери,
и вспомнишь, что меня там нет.
Я никогда не возвращаюсь,
вот и сейчас я не вернусь!
Я режу вены и прощаюсь,
стихи читая наизусть…
Ты когда-нибудь меня поймешь
Наважденье, как бумажный ком сомнешь.
Ты когда-нибудь простишь меня
Не бывает дыма без огня
Ты когда-нибудь меня забудешь
Захмелев, когда с другою будешь
Ты когда-нибудь закроешь тему
Жестких правил и слепой измены
Загрохочет летний гром раскатами
Жаркий день сгорит пурпурными закатами
Вновь вернется осень золотая
снежный холод в души заметая
Облачко невидимое и невесомое унесет вдаль шепот губ: «Мииииилыый…»
Апрельская ночь. Город бурлит. Весна!
Фонари освещают улицу. Шум пролетающих мимо машин. Парковка. Витрины.
Шорох кожаных сидений. Плавные движения той, которая заполняет всего тебя. Портрет которой написан из нежности и света, умопомрачительности и умиротворенности, цветных ярких пятен и полутонов…
Вот она берет твою руку и подносит к своим губам. Нежно прикасается. Целует. Ты одергиваешь…
Никто и никогда не целовал твои жесткие пальцы, твои грубые руки. «Не надо… Не целуй больше никогда ничьи руки!»
Почему?
Тебе не нравится?
Ты подавлен, растерян.
Она снова берет за руку. Ты выдергиваешь опять. Не успела поцеловать. Улыбается. Смотрит на твои пальцы. Одной рукой ты вцепился в руль.
-Красивые руки у тебя.
Наклоняется и прижимается губами к шершавым мозолистым фалангам
Свободной рукой за плечи, резко поднимаешь ее.
-Я же прошу не надо…
Прищурившись она смотрит на тебя, словно пытается разглядеть что внутри.
«Придет время я поцелую еще и еще», - думает она…
Не напишу тебе ни слова…
Не подарю тебе цветов.
Меня ты убиваешь снова
кровавой тяжестью оков.
Любить тебя я буду вечно,
но не хочу такой любви…
Как камень ты бесчеловечна,
пришла опять… теперь уйди.
Я ничего не понимаю,
и точно не смогу понять.
Я просто… просто умираю,
молчи… не стоит продолжать.
Я часто плачу просто от того, что понимаю, как сильно я его люблю !
Я стану твоим тихим наваждением
Что по ночам мешает сладко спать
Я стану твоим сном… твоим видением
Захочется со мной… меня… опять…
Смотря в мои глаза бездонно карие
Ты вновь захочешь утонуть в любви
Со мною… воплотить свои желания
Со мной… осуществить свои мечты
Со мною рядом быть, и наслаждаться
Минутою… секундой… каждым днем
Но скоро утро… и пора уж просыпаться
А я… так и останусь твоим сном!!!
Для кого-то любовь-морковь, а для кого-то редька с хреном!
я просто хотела влюбиться… вышло так, что влюбились в меня…
Любовь проста, люди сложны …
Думаю, что закоренелые и ярко выраженные прагматики бывают одиноки гораздо чаще других людей… Невозможно полюбить по-настоящему из соображений прагматизма…
Любовь, дозированная разумом, - вряд ли любовь…
От тоски по родным глазам… влюбленное сердце может
и взорваться… разлетевшись на мелкие кусочки любви…